tag:blogger.com,1999:blog-265250312012-01-27T19:07:20.995ZUm dia gritaram-me isto: Eu para sentir é preciso muito! Eu respondi assim: Eu para sentir, não é necessário nem muito...nem pouco. É só preciso sentir! Ponto final. Sem parágrafos.Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.comBlogger4391100tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-87382484421558633352011-11-18T16:58:00.002Z2011-11-19T02:35:15.830Z

Quando uma estrada vai pela pelo mar adentro. Dizem que é marginal.É paralela. Como o coração e a razão.Não se tocam. Dizem eles.Erram. Digo eu.Um organismo é um organismo.Pele. Franja. Braço. Dedo. Mão.Joelho. E é às vezes no joelho, que o coração toma a razão.Toma atenção.Do tremer.Ou de tremer. Como preferirem.Às vezes o ser humano não tem a sapiência de saber que as articulações do joelho

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-9230544767367594632011-10-23T23:08:00.002+01:002011-10-23T23:11:04.553+01:00

Maltinha aqui a estranha gostava mesmo muito de ver um dos seus clicares na página do Jornal Metro. Oh faxavor cliquem no link e votem :) Muito obrigada. Abraço de carpediemhttp://metrophotochallenge.com/pt2011/galleries/user/137255

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-41607190574779942382011-09-28T00:42:00.001+01:002011-09-28T00:44:03.423+01:00

Às vezes parece uma República.Outras a Monarquia.E outras tantas a 'Alegoria da caverna'.Locomoções da alma, sem urnas.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-83422692107031852542011-08-29T05:24:00.004+01:002011-08-29T05:49:09.712+01:00

Afinar o miocárdio. Ladeiras. Daquelas que tanto dá subir, como descer. A embalagem por ali acima, por ali a baixo é a mesma. São ladeiras. Como lareiras. Quentes. De ramos secos. E às vezes verdes, demora mais. A queima, o estalar. O ruído. Daquele... afinamento da alma. Às vezes apetece-me pegar numa corda e afogar a alma. Sim, porra. Afogar a alma numa corda. E enforcar a aorta no oceano.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-70219194812426189222011-06-27T01:45:00.001+01:002011-06-27T02:01:27.020+01:00

E quando o morto está vivo.E o vivo está morto.O funeral foi assim. O vivo estava morto.E ninguém chorou. E veio a banda filarmónica.E a terra. E o pico. E há quem chame de bico.Ah a vela. A vela.Foram sustenidos e bemóis. E o mestre de batuta.E aquela pedra, do quarto poste a contar da esquerda.Debaixo da pedra.Que cá coisas de direita sempre dentro mau resultado.A escrita sai muito perfeita, e

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-19540664549141653342011-06-23T05:21:00.004+01:002011-06-23T05:39:24.834+01:00

As escadas eram de madeira, cheiravam a mofo e a vizinha de baixo era prostituta. Nada de anormal, não fosse a jovem do quarto ao lado do meu ser viciada naquelas batatas fritas, cujo nome não me recordo. Aqueles de pacote cilíndrico. E guardava todos os pacotes em cima do guarda fato, e o guarda fato tinha as mais recentes criações da Fátima Lopes. Nada de anormal, não fosse a sua preferência

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-70654569934780543102011-05-23T22:12:00.001+01:002011-05-23T22:17:27.806+01:00

Se uma convulsão durasse três segundos.Qualquer uma que seja.Espasmo. Êxtase. Arroubo.Haveria uma qualquer função. Talvez quadrática.Que expresse tal distância.E aí faríamos uma subtracção, seguindo de uma divisão.E ficaria o encantamento convertido a um qualquer metro por segundo.Mas não dura.Dura mais. E mais. E mais.Parece que todos os ossos do esqueleto perfuram a pele. Salta as unhas.Unhas,

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-37945571312191812622011-04-24T04:34:00.003+01:002011-04-24T04:40:44.444+01:00

Hoje saí de casa e perguntei por ti a toda a gente. Mas ninguém sabe de ti. Morreste?

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Hoje escrevi isto no facebook:“Ser mulher e professora é considerado um gueto pela sociedade. E mais, pela sociedade que eu pensava minimamente inteligente e coerente. Os pseudo-intelectuais deviam por a intelectualidade num sítio que eu cá sei, e se pensam que eu desisto estão muito mal enganados. Ainda não viram, foi nada.”Vou fazer uma paragem na linha com que usualmente escrevo, hoje

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-53694513921487650192011-03-04T01:36:00.004Z2011-03-04T01:55:30.781Z

Tenho o coração a dilacerar.Não. A dilacerar, não!A Sangrar. A pungir.Tanto.Que dava para alimentar o hospital de uma qualquer metrópole mundial.Mas eu?EU.Quero mais.Muito mais.No passado? Ahhh no passado foram infâncias de hipatites.Estou portanto, proibida. De dar este sangue.Assim. De mão beijada.Gosto de colunas direitas. Sem carregar a mochila dos outros.É que para ‘passados’. Basta o meu.E

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-35949363869625803622011-02-22T19:50:00.005Z2011-02-22T20:14:14.018Z

Andam a preparar o meu funeral.E eu que sou de má raça,não lhes vou dar o prazer de velarem nem o meu corpo,quanto mais a minha alma.Que gastem dinheiro em flores e choros insípidos.Porque eu não vou aparecer.

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Existe uma coisa que se chama Quark Contest. O conceito é ir para o Pólo Norte e durante 15 dias, escrever e fotografar e divulgar em tempo real para todo o Mundo o que se observa, vê e sente. MARAVILHA. Três amores juntos - ‘viagem’, ‘clicar’ e ‘escrever’. Mas a coisa complica quando é um concurso Mundial, e complica ainda mais quando os outros concorrentes já estão a votos há mais de dois meses

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-80582410666381092922011-01-29T00:21:00.000Z2011-01-29T00:22:32.571Z

Há. Mas eu não quero. O que é muito mais forte do que não haver!

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Alma. Não se vende.Alma. Não se compra.Espuma. Trocas. Uivos. Impulsos.Orgias d’Alma.Tenho o espírito eriçado.As vontades alienadas.Fome de mudança.Fome de Mim.Ando vadia. Levianamente vadia.Se é demência. Que seja. E eu ralada. Dêem lá o nome que quiserem.Mas a mim, quem me dá o nome sou eu.E é meu. Tal como os dentes.Só mordem os sonhos que querem.E rasgam de todas as maneiras e feitios a

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-18946193684765114962011-01-11T03:30:00.002Z2011-01-11T03:35:05.274Z

O que é que vem a propósito?A vida.Sem capital.Porque num céu que se quer livre.Existem duas coisas.As asas. E. As. Vontades.Entre elas. Nenhuma brecha.Nos pulmões? O Alívio.

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Não se finge o sangue.Sangue. Sangue.Não se finge a Alma. Que se olha.Que persegue. Inala.Não se vende nada disto.Energias. São energias.Oh Deuses.Rasga. Mas rasga tudo.Que não fique nada. Nenhuma gota.Ping ping pingRouba-me o Tempo.Como aquelas árvores sem toques.Rasgai o chão.Arrasta-me pelos cabelos canadas abaixo.Voz. Fala da Voz.Rouca. Rude. Tesa. Pura. Dura.Inala-te. Me.Queima. Me. Te.Morre

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Quando existe o medo.Aquele medo que dói.Quando existe a dor.Aquela dor que entranha.Quando existe o ar.Aquele ar que queima.Quando existe tudo isto.E mesmo assim morre-se.E vive-se.Tudo. Ao mesmo tempo. No mesmo segundo.Quando a maré é cheia.Mais cheia porque está Luar.E vazia.Mais vazia porque está suão.E os poros dilatados.Quando o cérebro parece mais que um.E a Alma grita. Por corações de

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Próximo post: Na próxima Lua Cheia.Porquê? Porque sim.

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Está bem!

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Às vezes existem viúvas-alegres, desmazeladas de ancas caídas e sobrolhos insípidos.Às vezes há casais enfadonhos, risos contidos de mãos soltas.Às vezes de pijamas caídos, mamilos esquecidos.Destinos escolhidos.Pior ainda. Do medo de estarem sozinhos.Às vezes.Tantas vezes é assim.Fazem-se funerais sem corpos. Buracos sem terra. Jazigos sem portas.E ainda o padre está no baptizado, e já se ouvem

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Quero que se fodam os apeadeiros.E as demais consequências industriais.Quero que se fodam as estações.E tudo o que vier de bilhete na mão.Quero que se foda o paralelo.E o perpendicular.E o amarelo e o vermelho.Quero que se fodam muito bem fodidas as ripas de Pitágoras.E os teoremas de Fermat.Quero que se fodam os limites, as metas, os provérbios e as delongas provincianas.E as mágoas essas que

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As sensações que dizeis que não tomam a sério,São aquelas que de mais sérias nós temos.De silêncios entre vídeos de salivas não tragadas.Andas a boiar. Andas.Colocaste o passado do teu lado esquerdoAssiduamente dizes bom dia.Convence-te que são de boas noites que todos queremosÀs vezes o coração entra em decadência moralDe juízos de valores estandardizadosAs sensações não se regem de faces

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Não fosse a interrogação abraçar a exclamação,e viria o pronome pessoal beijar o que se diz verbo no presente no indicativo. Pretéritos perfeitos, não existem. E os imperfeitos ficam em bicos de pés... sentimentos. Dizem-se. Assim. Calados.

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Antigamente não se ouvia tanto, talvez seja uma maldade dos tempos modernos.Esta parva mania da razão sussurrar ao coração um… “Já soube…”É que se fosse ao contrário, se de repente o emissor fosse o receptor, talvez não houvesse esta néscia e quixotesca teima de ouvirmos um… “Eu avisei-te…”[…]Há realmente muita merda que me irrita nestes tempos modernos, mas o topo da pirâmide é sem dúvida isto

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Se o meu cérebro ficasse vazio por um segundo.Oh que segundo esse que me falta.Abusava deste desejo. Violentava-o contra uma parede.Até ao último gemido.Uma vez. E duas. E três. E seis e nove. E, as vezes que fossem necessárias.Para me espreguiçar ao comprido sobre a satisfação. É prazer.Sobre os desejos sei duas coisas.Ou comem-se ou deixam-se arrefecer.Prefiro a primeira.É que sopa fria não é a

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Dormi com ele.Acordei comigo.Fui carne, alma, veias.Dei-lhe o meu sustento.[Des]Oxigénio.Dou-me a mim.Agora. Sem medos.Dormi com ele.Acordei comigo.Depois de uma grande foda.Um cigarro.Depois de uma grande matança.Um cálice de vinho.Depois disso. A cinza. O restolho.A ceifa de restos.Desconformes.Mais um bafo.Cavou. Escavou. Colheu.Dormi contigo.Acordei comigo.Debruço-me nesta linguística.Às

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Foi bom.Estávamos ambos por cima.É que estar sempre por baixo.Cansa.

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As gentes acordam.Pensam que não vão morrer nunca.E nem a dormir, sonham.As pessoas acordam.Limpam as ramelas.Sentem que muito provavelmente vão morrer.E quando estão distraídos, sonham.Os seres humanos acordam.Espreguiçam-se até estalar os ossos.Sabem que se calhar até é hoje que morrem.Esboçam um sorriso.E amam.

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Às vezes esqueço-me que as pessoas lêem este estamine, e ainda bem que assim o é.E às vezes esqueço-me que a maltinha é a modos que pudica, e que leva a mal certas coisas que por aqui se escreve.Ora estava eu no outro dia a estacionar o belo do automóvel, senão quando uma senhora que eu não faço a puta de ideia quem seja, bate no vidro do referido veículo e diz: “Devias ter vergonha a escrever

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Inúteis são as saudades. E nunca as faltas.Inúteis são aquelas brechas de correntes de ar.E nunca os corpos de puzzles. Asfixiados. Suados.Como torradas envoltas em manteiga.Sedentas de fogo. Queimados. Trançados pelo gozo.Impaciente prazer.Até à dor. Do nervo. Até ao fundo da dor.Do vento. Do tempo. Das palavras destroçadas.Distâncias abastardadas.Esmoendo todos os tendões, sem precisar de um

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A subtileza duma sensação é a modos como que uma ontologia.Cientificamente falando, a subtileza da manipulação do organismo desafia as leis da gravidade da absorção das entranhas mais comedidas.Falo de masturbação, pois então.Estimula-se o desejo.Desafia-se a vontade.Manda-se o racional ir dar uma grande volta.E fica ali o galileu a medir o transe do prazer.A delicadeza dos gestos, do suor. O

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Então era assim.Primeiro pegava em ti e sugava-te todo o sangue.Depois esticava cada artéria tua até ao ilimite.E depois. Mas só depois.Asfixiava-te as membranas.Como que um lembrete.De.Afinamento de peles.A puxar para a Alma.E no fim bebia um tinto e fumava um cigarro.E tu espojado no soalho.Sem fósforos.

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De lés a lés aparecem aquelas expressões completamente desfasadas. De tudo.De tudo o que estamos aclimatados. Como aquelas tempestades tropicais que aparecem sei lá de onde, e levam tudo à frente. Não são ventos. Porque os ventos sabem bem o que é.Não é errado. E também não é certo. E é essa assentada que se diz idiota, que transforma a linguagem insípida em algo avassalador.Intimista, como

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No tempo em que se jogava ao pião e ao ringue não existia defeitos na cocaína.A heroína tinha a cor das utopias. Suspensas como a fixidez que se sente aquando o vómito do silicone das hesitações.O quadro na parede tinha uma qualquer estrada, e toda aquela inalação de odores proibidos fazia com que a tela pairasse por entre a pele.Depois vieram os poetas, e com eles as metáforas típicas de quem

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-346767139440116682010-06-08T01:14:00.002+01:002010-06-08T01:21:58.979+01:00

Hoje, não interessa as horas, porque isto foi coisa de minutos.Alguém virou-se e disse:Faz amor comigo.Ao que eu respondi.A minha geração já não diz isso.Diz:Comé fodes?E eu que estava na digestão.Não fodi...E antes que eu me vire para o lado, e sinta que me foderam a puta da vidinha com retóricas em vez de acções, digo-vos:Fodo sim senhor, antes que a vida me foda a mim.O pernas para o ar está

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-43706716088668306252010-05-12T01:29:00.001+01:002010-05-12T01:32:36.556+01:00

Pulei do alto de uma Serra, na tentativa de organizar a espinha.Ficaram-me os ossos.E este frenesim maldito, desprezado, amaldiçoado de agonias pegadas ao sangue.Sem âmago. Pari-me.De pernas abertas. Completamente esparramadas, não houve pudores, vergonhas.Nem sequer apaguei a luz, ou fechei a porta.Pari-me logo ali. Onde deu vontade, onde quis, onde me apeteceu.Foi de real gana. Completamente

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-46080360952473212812010-02-14T02:08:00.002Z2010-02-14T12:05:11.000Z

Ás vezes mais que necessário, é imperativo mudar de ares.De palavras. De roupagem.Estarei por entre ruas e ruelas a fazer dos portuguesesos autores do meu próximo blog.Amanhã nas bancas [isto se os Portugueses estiverem na Rua]http://numarua.blogspot.com/

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-78715087705607367582010-02-03T09:08:00.000Z2010-02-03T09:09:04.936Z

[Encerrado]

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Se eu pudesse um dia chorar todas as mágoas que eu sinto.E habitar em mim, um qualquer universo ainda por descobrir.Ai se eu pudesse num dia, mover a madrugada em ternura.E aí espantar, qualquer vestígio de medos e melancolias.E escutar baixinho, mas mesmo muito baixinho, o teu ressonar.E aquele bater de dentes que tu dizes que existe, entre o dormir e o adormecer.Destacaria qualquer

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-8168769110236302872010-01-14T23:34:00.004Z2010-01-15T00:29:28.495Z

Um destes dias, quer dizer… para ser sincera … foi hoje.Eram umas seis e qualquer coisa da tarde.[Eu sei que as cidadãs envolvidas são leitoras aqui do estamine, caso fiquem ofendidas com tais palavras, só têm dois trabalhos: ficarem ofendidas e deixarem de ficar]… continuando..Hoje ao entardecer e para desanuviar a porra do trabalho, peguei num colar que estava perdido numa das gavetas da sala

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-4048673410883779532010-01-07T22:47:00.001Z2010-01-07T22:51:13.298Z

Viver todos os dias sem ti fatiga-me.Mói-me. Enerva-me as entranhas.Fico com os pulmões a modo que pequeninos.Custa-me o oxigénio.E este ar roto em cima dos meus ombros.Quando passeares por aquelas ruas de gelos perdidos, de cheiros doces e gestos salgados.Lembra-te de mim. De cócegas na Alma.Roubaste-me tudo. As artérias. Os gemidos. Os gestos. Meneios.Acenos.Expressões tresloucadas, aquelas que

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-47116394639515896452010-01-06T08:22:00.002Z2010-01-06T08:27:37.628Z

[Partilho convosco um e-mail que enviei ontem.Caso obtenha alguma resposta, esta será divulgada aqui no Pernas eeheeh]Exmo. Sr. Director Geral dos Hipermercados ModeloPoderia iniciar esta carta com um pedido de desculpas em relação à ousadia de lhe escrever sobre o tema abaixo exposto.É. Realmente poderia começar este meu texto por aí. Mas, sinto que não o deva fazer, porque isso revelaria que

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-12286077480623553742009-12-19T15:45:00.001Z2009-12-19T15:50:35.579Z

Doentes.São [ás vezes] assim os sonhos.Doentes.Completamente indispostos de nós mesmos.Nos sonhos tudo é lícito.Tolerado.Consentido.Nas utopias não, mas nos sonhos sim.Porque os sonhos são assim.Inteiramente. Doentes.Afectados por febres avassaladoras.Dores. Rígidas. Imponentes da Alma.Pegam em cada fibra, músculo das entranhas.Colam-se ás células sem piedade.O cérebro pede clemência.O coração

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-16726495975311210782009-12-09T02:02:00.002Z2009-12-09T02:06:47.882Z

Um dia destes, li isto:"A arte de viver consiste em conseguir que até os agentes funerários lamentem a tua morte."Não lamento informar que é mesmo isso que pretendo fazer.Para todas as pessoas que pretendem comprar-me flores, eu ainda não morri.Para todas as pessoas que gastam energias a tentar sufocar-me com tábuas sem pregos, eu ainda não morri.Para todas as pessoas que afirmam diariamente que

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-16726489236114842082009-12-03T17:11:00.000Z2009-12-03T17:14:50.490Z

Há dias na puta da vidaEm que nós pensamos raios parta ao chuloE depois há outros dias em que sentimosRaios parta aos clientesE ainda outros em que simplesmente emergimosUm foda-se.Grunhido.Como esta desvairada desta lua que teima em estar sobre o meu telhado.E estas telhas incertas sem nada falarem.E o bilhete em cima da mesa.E é redonda.A mesa.E.A Lua cheia.Foda-se.Manifestem-se.Nem que seja à

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-42661280467280365602009-11-30T02:25:00.001Z2009-11-30T02:27:16.587Z

Quando falamos dos nossos medos.Entenda-se: A, outras pessoas.Estas têm a brava, quase, ofensiva mania.De compararem os nossos medos a memórias fracas.E um tanto ou quanto, constrangidas.Quando falamos dos nossos medos.Entenda-se: A, outras pessoas.O que nós não queremos ouvir, são cachimónias. Sagacidades.Penetrações de castelos intelectuais.É que a bem da verdade. Já nos chegam os nossos.E se

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-39413945093917064782009-11-25T02:15:00.003Z2009-11-25T02:19:23.632Z

Era verão. Era noite. E estava frio.Falava o medo por entre a engrenagem do motor.Ela estava no banco de trás.Como o medo.Ele na frente. Como o silêncio.Entre o medo e o silêncio. Coabita o atrevimento.Reflexos de gestos. Palavras. Entrelinhas. Respirares. Agonias.Entre o receio. E. O Sossego.Vive o arrojo. Arregaçado. Sem escrúpulos.De impulsos inconscientes.Entre o medo. E. O Silêncio.Vivo eu

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-25201398666806155152009-11-22T19:55:00.003Z2009-11-23T00:38:21.100Z

Fosse o bater catastrófico da minha aorta compassada pela melodia algo semibreve do meu cérebro, e eu diria que o que eu sinto são rugidos.Como aqueles, quando os seios ficam arrepiados.E as veias ritmadas.És maestro. Diz o miolo ao miocárdio.Com a nota de afinação em Sol Maior.

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(...)

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-48117714963343771832009-11-06T23:16:00.004Z2009-11-06T23:21:56.350Z

Existem detalhes incontornavelmente insaciáveis.[...]Como aquele detalhe final da folha de alfacea cair em passos lentos com todas as gotas sobre o chão. [...]E tu a molhares os lábios.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-8642746338515864012009-10-30T01:48:00.003Z2009-10-30T01:50:41.831Z

Não fosse a tangente ser o quociente entre o comprimento do lado oposto e o comprimento do lado adjacente, e eu dir-te-ia como anda a minha hipotenusa.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-81123095548319280242009-10-26T00:42:00.001Z2009-10-26T00:49:21.914Z

Existem duas espécies de esperas.Mas apenas.E apenas uma.Espera de espécie...Há quem lhe chame de carácter.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-47083441439651416302009-10-23T01:32:00.003+01:002009-10-23T01:41:17.562+01:00

E quando se morre, devagar. Devagarinho.A Existência.E se vive.Depressa. Depressinha.O Desejo.Isso é o quê?

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-31671696586083545302009-10-20T03:03:00.005+01:002009-10-20T03:27:32.229+01:00

Dizem que é o prevenido.De mãos atadas pelo hábito.Pelos costumes frios, cautelosos, completamente desgraçados de maquilhagens.Maquilhagens idiotas. Néscias.Arreganhadas pelo adulterado. Desleal.‘Velhaquices’. É o que é.Desmazelo contínuo da sensibilidade.Afectividade, desleixada propositadamente.E continua assim, sociedade viril.Sem minerais, granitos, pedras.Nem um grânulo de amostra.São só

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-52910096870105289902009-10-11T00:01:00.006+01:002009-10-11T00:19:32.683+01:00

Gosto das cores.Dos amarelos. Dos encarnados.Gosto dos tons.Do céu. De noite. De dia.Gosto da magia de um por do sol de Outono.Daqueles com uma leve brisa, que nem é quente e nem é frio.E ficasse assim. Encostados a uma árvore.A sentir toda aquela melodia. Sinfonia.Todos aqueles pormenores verdadeiramente comoventes.Gosto de tocar nas árvores. De sentir cada veia.Cada ramo. Cada gota de

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-59217734149566543092009-10-04T03:22:00.004+01:002009-10-04T03:49:54.971+01:00

E quando acordares. Lembra-te de Van Gogh. E de certas anomalias. Como sendo sentidas estranhamente sem banalidades.E quando adormeceres. Escuta-te por entre os meus dedos. E lembra-te de Vivaldi. E de todas as Estações.Porque a Lua pode ser Arte. Uma Pedra o Mundo.E certos sentires, passos de dança, por entre pedaços de madeira.

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Hoje sentados num banco. No ‘recreio’.Chamemos-lhe Joel.Sentou-se. E brincava com as pedras de cascalho. Sempre com os olhos no chão.- Estás triste Joel?[Largo silêncio]- Stora… a vida é muito curta.- Não digas isso, então tu tens ainda tantos dias para viver...- Sim eu sei, tenho quinze anos. Faço dezasseis em Outubro. Dia vinte e cinco. E este ano ‘calha’ a um domingo.- Então e tu, com essa

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Esborrata-me os sentidos do prazer.Contenta-me o espírito.Inala saliva. Pudor. Timidez.Imagina-te sentado.Entre pernas. No colo.Revela-te.Revela-me.Aloja todos os pedaços, retalhos, apontamentos.Que ficaram por dizer.Di-los agora.Sussurra-os. Grita. Murmura.Ao meu ouvido.Olho no olho.Pele com pele.Agarra-me.No silêncio. Sem distâncias.Escreve na minha pele a saudade.Dita nos lábios o desejo.Sem

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Experimentamos certezas.Cavamos as incertezas.E salivamos. Salivamos pela garra.De fantasias. Alucinadas.Gememos de ânsia.E os dedos que se abarquem em suor.Prova de cada gota.Uma por uma.A escorrer pelo pescoço abaixo.Alimento desenfreado.Atrevido.Desejo libertino este,Que se instalou entre a pele e os ossos.E os estalos cada vez maiores.Emancipam-se os desejos.Anarquia total de gemidos.E já vai

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É preciso endoidecer para amanhar os sentidos.A sociedade assim o exige.Não concede outra forma de esborratar os impossíveis.As irregularidades. Dizem.Designs de odores que não se querem livres.E para isso oculta-se tudo. Até as vontades.E passam-se assim os dias.Abafados. Humilhados.Porque dizem confortavelmente sentados no sofá da razão, que a vida se quer cinzenta.Sem rasgos de loucuras, de

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Há paredes que não devem ser pintadas.Fica o tijolo e o cimento.Tudo em bruto.Como a Alma que ficou lá atrás.E o medo a colocar a perna sobre o receio.Aconchegando-lhe um quê. Aquele quê. Sem porquês.Não existem estradas ridículas.Existem sim desvios que eram prescindíveis.Mas necessários.Como mentol dentro de chocolate.E doce de pêra na ponta da língua.

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Existem pontos.E depois existem os i’s.E depois há as madrugadas.Aquelas.Em que metemos os pontos nos i’s.E ficamos assim.Sôfregos.Insaciáveis.Completamente desejosos de mais grafias.Ortografias.De uma folha em branco.Sem linhas. Apenas por desenhar.Tantos pontos. E ainda mais i’s.Os desejos podem ser saudáveis.É. Podem.Mas são de um carácter profundamente insatisfeito.…Rebentou-me o cérebro. .Tu

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É distracção.Recriminação absurda da racionalização.Malandros os desejos.Palermas os instintos.Ferve-se a perturbação.Dos antebraços.Pasmados.Hóspedes dos anseios.Fosse compreender a tua senilidade.Aquela que se diz de saudade desequilibrada, aflitiva, desgraçada cheia de graça.E isto a que chamam de medos, seriam restos.De tudo o que se tem ainda por sentir.Diz a almofada para o lençol.

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Lá em cima onde eu só moro ás vezes, cheira a alecrim.Quando se sobe a quinze graus tem um eucalipto.Suspenso no ar. Com um ar tão frágil.Como frágeis são os sonhos.Fantasias. Quimeras.Sempre me lembro daquele eucalipto.Acho que cresceu comigo.E com os meus sonhos.E tempestades.E ele sempre ali.Suspenso.Como que interrompido pelo tempo.Pelas horas. Entardeceres.Pelos azuis daquele céu de terra

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Há pessoas que deveriam vir com prefácios.Em vez de índices desenganados.E completamente dissuadidos.Há pessoas que nem sequer deveriam ser livro.Porque existem livros que influenciam toda uma biblioteca.E bibliotecas que nem sequer deveriam ser bibliotecas.Felizes dos analfabetos.Que se soubessem destas bibliotecas vomitariam sílabas sem letras.E vocábulos sem ajuntamentos.Soubesse eu o que é

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Há voltas que a vida dá.Que parecem meia volta.De metade de uma esfera sem diâmetro.E valem por uma volta inteira, Que de meia vida nada têm.E parece que arrancam o coração do peito, E o sangue a escorrer para o soalho de cascalho, Perdido de veias, Entre a multidão. ...E ele respondeu: "Isso dos 30.... aos 30 perdi eu tudo, tive de começar a minha vida de novo, e aqui ando, ainda a recuperar. Só

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Se a minha Alma fosse por aí adentro.Desalmadamente por aí adentro.Sem paragens de mercúrios.Sem sentidos de pensamentos.Ai se ela fosse por aí adentro.Sem traços de passados.E medos de futuros.E pousasse assim.Devagar no soalho da tua mão.De palmas em concha.Com cheiros de amoras.Ai se ela fosse. Assim. Por aí adentro.Frágil com alicerces de veias.Desalmadamente por aí adentro.Fugaz. Vermelha.

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Há gestos meticulosos.Que de tão minuciosos parecem obsessivos.Como que um registar de momento.Único.Mas que de tão bonito, trememos a mão.E o clicar sai assim, tremido.Vacilado. Oscilado.Como se o nosso tremer não fosse certo.Como se o momento não fosse bonito.Como se o próprio registo não ficasse exposto.Fecho a cara e sinto.Atenta.De olhos fechados.Porque há gestos que só são sentidos de olhos

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Quietude?Descanso?Que se foda o sossego.As estradas de alcatrão.E os cães do quintal.Que se foda o fácil.O que dá jeito.E o banal.Que se fodam os casacos.O que pesa.Os ombros.Que se fodam os vestidos.As montras.As pinturas.Que se fodam os políticos.As campanhas.Patranhas.Que se fodam quem não se fode.Quem não se ri.De si.Desbocadamente.Quietude?Descanso?Quero é tempero.Sal.Picante. Coentros.

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-46214073900374127502009-08-26T04:07:00.003+01:002009-08-26T12:20:46.820+01:00

Há quem diga que todas as questões existencialistas são respondidas pela Metafísica.Por uma certa simbiose intelectual… mas que me perdoem os filósofos, por vezes algo a puxar.. para, o digamos… arrogante.É forte a palavra? Que seja.Mas há teses que me esvaziam completamente o organismo.Não é tanto pela tese.É mais pelo organismo.É que fico cá com uma azia a certos discursos fundamentalistas.…..

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-25203489720056504752009-08-24T16:49:00.003+01:002009-08-24T16:55:32.806+01:00

Contorno os meus dedos pela tela da memória.Na eventualidade de numa qualquer madrugada, aparecer a tua mão sob a minha cintura.E assim esgueirar-me por todas as fragmentações do meu caos.Alimenta-me.

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E esta gente que anda de um lado para o outro.Que se faz falar de assento.E ás vezes até de acentos.E esta gente que vê os outros.Que se faz dizer pela boca.E nunca pela garganta.É como um teste de álcool.Se sopramos pela boca, pouco ou nada acusa.Agora se o ar vier directamente da profundeza da garganta. Acusa tudo.Tudo e mais alguma coisa que viesse.Mas eles respiram pela boca.E não se calam.E

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-4374573896180318042009-08-20T00:31:00.000+01:002009-08-20T00:33:00.798+01:00

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-44155684208310581512009-08-19T00:05:00.002+01:002009-08-19T00:13:56.668+01:00

São onze e tal da noite.Está uma noite calma.Silenciosa.Tremendamente calada.Muda.Assim estou eu, muda.Taciturna.São onze e tal da noite.Não se vê a Lua.Não sei por ela anda.Talvez ande por aí.Por terras do Oriente.Dizem que Oriente é sinónimo de início.De Aurora.De Alvorada.De pimenta. De especiarias.Condimento.De tempero.De puro. Tempero.Algo apaladado.Não no sentido extremo da palavra.Mas sim,

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com50tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-72743905174239086102009-08-16T21:03:00.002+01:002009-08-16T21:16:35.600+01:00

Esta ausência da tua pele.Arrasa-me com os nervos.Anseio a tua saliva.Pelas glândulas de todas as minhas entranhas.É.Existem encontros saborosos.Depois existem os outros.Completamente apetitosos.É como beber ginja.Podemos saboreá-la num copo de plástico.Ou, por outra.Num delicioso copo de chocolate.No fim até se lambe os dedos.A gana.Com a língua toda.Irreversivelmente.Eriças-me.

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Depois de saborear um pensamento.O sentimento tornar-se Asma.A realidade envolvente demasiado pequena.E o desejo insaciável.Tu falas em azul claro.Eu murmuro cores daltónicas.Como aquele nascer do sol.Vermelho forte a estibordo.Neblina a bombordo.Depois de saborear um pensamento.O sentimento torna-se verdadeiramente asmático.E a fome incontrolavelmente sequiosa.Escuta. Diz o silêncio.É o dia a

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Havia semanas que era ao Domingo.E outras que era ao Sábado.Eu gostava mais ao Sábado.Sempre me pareceu que o Sábado é maior que o Domingo.O Domingo faz-me sentir o fim de algo.Mas. Sim.Gostava mais ao sábado.Era no meio da calçada.No Bairro da Ajuda. Como quem sobe do lado direito.O passeio era de uma calçada mais escura.Endurecida.Gasta.Pelas décadas.Ficava na esquina a ver os eléctricos.O som

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-46575504040724857022009-08-06T04:38:00.003+01:002009-08-06T04:42:35.883+01:00

Quando choro, a lágrima desce pelas curvas do meu peito.Como que um latejar de veias. Da minha face na tua.Como aquela vez em que as pedras tomaram um sentido.O Nosso Sentido.E até a Penha do Meio-Dia se encaixou no Bico da Vela.

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Há realidades incontornáveis.E outras, há incontroláveis.Depois…Depois existem aquelas de sufoco.Que são incontroláveis e irremediavelmente incontornáveis.Ao mesmo tempo.Como que uma tempestade. Que vem tudo.É vento. Trovoada. Chuva. E que chuva.Como as marés vivas.A areia não pode as contornar, e muito menos as controlar.Vão lá, desgastam as rochas, lapidam o areal.E passado, umas madrugadas vão

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Ás vezes.Mas, só ás vezes.E poucas.Vezes.Os sentimentos são como as bailarinas.Em bicos de pés.

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Nunca gostei de despedidas. Acho que ninguém gosta.E esta despedida dói.E dói a valer.Aperta-me o coração todo, e deixo soltar sal pela retina.Daquele sal fino. Que sente tudo.Sinto demasiadamente a saudade.Gosto muito de vocês.E gosto com o coração todo.Porque não há outra maneira de gostar, senão com o coração todo.Aprendi muito com cada um de vocês.Essencialmente aprendi a ser mais pessoa.A

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Mensurável desregramento.Entusiasma-me esta Lua.Que nem é cheia, nem é vazia.É um quase tudo.E é esse quase que me delicia.Que me confunde os sentidos.Desarranja-me os gestos.Os meneios.Fico com o instinto parado.Sem reacção.De um arrojo q.b..Engrenamento de uma qualquer coisa a puxar para o confortável.É como um ‘cafoné’.É.É isso é.Esta lua é como um ‘cafoné’.Daqueles que nos lembramos sempre.

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Escuta-me.O meu raciocínio anda pálido.Ténue.Débil.Extremamente débil.Diria até. Franzino.Está estrafegado.Asfixiado.E.s.t.r.a.n.g.u.l.a.d.o.Pelo desejo.Imagina a Geometria de Euclides.Aquela cuja duas linhas paralelas jamais se intersectam.Agora imagina a Geometria de Lobachevskii.Aquela cuja duas linhas paralelas se encontram no infinito.Ora, pois.É assim o esmaecimento do meu

Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-85510016035618793842009-06-29T18:20:00.004+01:002009-06-29T18:38:25.489+01:00

[ B. , 28 de Junho de 2009 , FF]Gosto de andar de comboio.Gosto das estações antigas, dos seus cheiros, dos azulejos, do relógio provecto que muitas das vezes está inactivo.Como uma antítese entre o movimento e a espera.Estações são movimentos, linhas que se cruzam.Estações são nostalgias. São saudades. Ah saudades.Seres humanos de todos as maneiras e feitios.Estações também são silêncios,

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Estranha pessoa estahttp://www.blogger.com/profile/08216160496105523841noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-26525031.post-34775005125520917572009-06-22T03:42:00.002+01:002009-06-22T03:43:23.182+01:00

Fui uma vez ao psicólogo.Era uma senhora. Tinha os seus trinta e cinco anos, ou até menos.Eu tinha vinte. Lembro-me bem desse dia, faz estes dias nove anos.Nunca gostei muito de psicólogos, sempre achei que eles tinham um discurso previamente adestrado, preparado, ensaiado.Como se uma pessoa entrasse no consultório, eles olhavam e pensavam “ É pah este tipo faz-me lembrar a tese daquele meu

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Sou então obrigada a pensar morfologicamente sobre a oralidade.Como se a caligrafia só por si não tomasse a voz rouca dos meus dedos.Os músculos das minhas exclamações.As vírgulas do meu sangue.O ponto final dos meus ossos.Sou então obrigada a renunciar esse tipo de leis.Se é que me permites, digo-me a mim sem demoras, que de músculos, vírgulas e pontos finais está o mundo lotado.Agora de

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Escrevo-te do telhado.Sob telhas húmidas.Beirados meio que tresloucados.Escrevo-te hoje. Porque não posso esperar para amanhã.Hoje não há Lua.Pelo menos daqui não a vejo.Está nevoeiro.Um leve nevoeiro.Ainda se vê a Serra.Cheira a Alecrim.Eucalipto.Rosmaninho.Ontem foi noite de Santo António.Não houve fogueira.Saltos.Cantorias.Ontem sussurraste delinquência.Daquela que desinquieta até ás paredes

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Enquanto espero por ti.Delicio-me em mim. Photo bt Mariana Sousa Santos

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Antro de desejos.Não fui feita para inacabados.Para equações mal resolvidas.Teoremas sem demonstrações.Pátio de renuncias.Idas sem voltas.Bocejos sem sonos.Gozos sem gemidos.Pretéritos passados.Vestido sem decote.Gelo.A lua está cheia.O vento é de Limão.Cheira a Sal.Noite. Madrugada.Gelo.Não peques por mim.Já fui proibida de ir à missa.Perdi a sanidade na confissão.Esqueci a letra do Padre

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O meu saborear não é estético.Nem tão pouco harmonioso.Melodioso.Ás vezes consigo transbordar.Em veemência.Extrema violência.Dizem que pensar não dói.Que o que padece é o agir.Ah não que não dói.Dói a valer.Vai do tornozelo à raiz do cabelo.É como um bater de porta.Mas, daquele bater de punho.Pancadas secas.Na madeira.Estremece tudo.Vibra o organismo.Os pulmões.O pescoço.O maxilar.Ás vezes o que

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Photo by NocasHá uma veia, que vai desde o cérebro até à aorta.Tem um nome esquisito.Como esquisito é o sangue que corre agora.…Estou parada.Escondida.E com a Alma a Leilão.Licitaste?

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Porque tantas e tantas vezes faltam-me as palavras.As sílabas. Os versos. As linhas.Porque ás vezes é tal a sofreguidão de pensamentos que o teclado não acompanha as veias, os batimentos.. o tic tac tic.Porque encontrei no 'clicar' um pedaço daquilo que fica por escrever... nas Entrelinhas.Entrelinhas .....http://olhares.aeiou.pt/desinquietahttp://paraladomiocardio.blogspot.com/

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Estou grávida.Rebentaram-me as águas da Loucura.Corto o Cordão Umbilical.Pela Demência.Estou grávida.O preservativo da alienação estava roto.Esburacado.Completamente esfarrapado.Pela intrivialidade.A palavra. Não existe.Passa a existir.Estou grávida.Apetece-me expelir.Imprevistos.Acidentais.Arrotar nervos.Ataques de nervos.Cheios de Sal.Estou grávida.Apetece-me parir.Mas, hoje não.Estou

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Estou dorida.Tenho a Alma dorida.Os ossos do cérebro chiam.Realidades paralelas que se ligam algures no organismo.Qualquer diagnóstico que seja feito será fraudulento.Infiel.Esta dormência não vem em livros.Em receitas. Cardápios.Corredores. Campos.Os olhos pesam.Outro cigarro.E aquelas moléculas entre a aorta e o miocárdio que não param de rodopiar.Chiam. Chiam.Estores. Às vezes era só preciso

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Porque se há coisas que transportam o ser humano, uma delas é a música...Hoje é isto...... eu não me recomendo.

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AVISOO trajecto que se segueé da inteira responsabilidade dos intervenientes.Assina: Os espasmos.

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A propósito disto, e de um dos temas ter sido 'Movimentos Perpétuos' ... saiu isto, no chão da Praça da Figueira.Momentos singulares.Ela entrou em palco.Ele timidamente esperava-a, ao canto das escadas.Pé ante pé.Cada degrau um tom.Ora agudo. Ora grave.E ele sorria com as palmas da mãoE lá vinha ela.De saia rodada.Encarnada.E ele no fundo.Era o rosto do confronto.Das emoções.Dos tons esverdeados

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Tenho falta de ar.Uma imensa falta de AR.Vastíssima, até.Não.Não, é asma.É mesmo falta de AR.Não consigo respirar.Esbracejar.Gesticular.Acenar.É uma coisa que vem cá de dentro.Intensa.Que dói.Mas, dói a valer.Padece.Penaliza-me mais que os Pulmões.Parece que a minha Alma sai pelos Bofes.Assim, meia endrominada dos sentidos.Desalenta.Eu não tenho inteligência para passar para o papel, o quanto

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