Desabafo na primeira pessoa

Tenho saudades de mim

De conseguir estar sozinha comigo

De isso não me perturbar os sentidos

De isso não questionar o que sou

Tenho saudades de pensar

Dantes tinha saudades de sentir

E agora que sinto

Já não quero lembrar esse sentir

Nem lembrar

Nem relembrar

Nem o próprio 'nem' do delirar

Não é mágoa

É um estar perdida

É um saber onde é o caminho

A meta

O transporte

Mas, o transporte está cheio

Atulhado

Ou por outra, vazio

Mas, não sou passageira para sequer poder entrar

[Espera na passagem]

Estou lá há demasiado tempo

'

'

'

'

'

Caí

Teria, sim

Se bem repararem

Nada tem de perturbação

Teria, sim

Mas, agimos como se púdessemos

Pedir uma qualquer indemnização

Ao Presente

Pelo Futuro que ainda não temos

E aos segundos

Quando este relógio

Nem sequer esse ponteiro tem.

Se bem repararem

Nada tem de perturbação

De artístico

Teria, sim

Se não fosse este incomodo

Esta indiferença

Este encolher

Este guardar de Tempo

Como se o Tempo coubesse no bolso

E os sentires numa qualquer maleta.

Se bem repararem

Nada tem de perturbação

De distracção

Teria, sim

Se não morasse algures

A consciência

Desse mesmo perturbar

Se bem repararem

Tudo tem de perturbação

Qualquer que seja

A ausência

De uma insana

Emoção.

Isto é... se bem repararem!

adeus

Que não saibas que estive na estação

À espera de todos os comboios

Por aquela linha

Que não saibas que te disse que estava lá

Permanentemente

Sem medir o Tempo

Que não saibas que esperei sozinha

Que não saibas isso

Nem tão pouco da intensidade dessa espera

Nem do espanto de esperar, ainda

Mesmo que esse ainda já não seja

Insanamente já não seja

Espanto

-

-

-

-

-

Adeus

Surdina

Não é segredo para os outros.

Não é segredo para mim.

Porque insistes em ser um segredo para ti?

- Dizia ele em surdina.

Não é segredo para mim.

Não é segredo para os outros.

Porque insistes em ser um segredo para ti?

- Respondeu ela num sussurrar.

Traje versus Pele , Pensar versus Sentir

O que eu penso é um traje

Um traje de tecido roto

E dizem para o tirar

Que tal fardamenta já não se usa

E que ainda para mais

Está roto

Roto

O que eu penso é um traje

Não está na moda

Na voga como falam na capital

Este traje já me deixa nua

Este estranho modo de pensar

Deixa-me assim

Desnuda

Desconcertada

E o meu pensar que deveria proteger-me

Já não protege

Este traje já deixa entrar o frio

Estranho modo este que senti de repente

Senti frio

Senti que sempre foi frio

Este traje

Frio

Os trajes que se vêm nas vitrinas

São de algodão e ceda

Dão um cómodo vestir

Assentam nos demais

Os trajes que se vêm nas vitrinas

Ahhh traje esse que não me serve

Queria eu que ele servisse

Queria eu olhar sequer a montra

Apesar de me convencerem

Não me servem

Este modo de pensar nasceu roto

Nu

Posso até o despir

O pensar

Posso

Sim

Posso

Porque este traje

Não tem cinto

Mas, e o que sinto?

O sentir

Que traje é esse?

Não é!

É pele

Pele

E sua

Sua

É pele

PELE

Esqueci-me

Peguei numa folha.
Folha.
Folha branco.
Em branco.
Alcancei um lápis.
Precisava desenhar.
Desenhar.
Desenhar um qualquer risco.
Não era de Madrugada.
Esse desenhar.
Não consegui.
Tinha folha.
Tinha lápis.
Tinha até o traço.
Tinha o afia.
Mas,
Esqueci-me.
Esqueci-me de como se afia.
De como se afia.
Um
Segredo.
Era de Madrugada?
Não.


Era adversário!
E gritou-me:
Sai da Humanidade!

Discurso Directo

Não queria ser mal educada com ela.

Nem sequer lhe faltar ao respeito.

E muito menos ser traiçoeira.

Por isso, e num gesto sem nenhuma subtileza,

Lhe disse:

Olha Vida, se queres Gestos, não me oprimas.

Se queres Palavras, não me ajustes.

Se queres Sentires, não me ameaces.

Se queres Olhares, não me cegues.

Se não queres nada disto, não me chames.

E se um dia mudares de ideias e quiseres isto tudo.

Não lamentes.

Porque eu estava oprimida, ajustada, ameaçada e cega!

Restou-me o olfacto para prever a tua chegada.

E passos para fugir da tua partida.

Olha Vida, se um dia lembrares de mim.

Lembra-te que um lembrar é Mente.

E se é de Mente que se trata.

Então, não queiras lembrar de mim.

Não estou em nenhuma Mente!

Estou ali.

Ali mais para aqueles lados de lá.

A fugir.

Veias desgovernadas

São suores.

Suores de frio.

Arrepio.

Daqueles que se desencontram entre a pele e a retina.

O resto é temperatura.

É uma espécie de esquisito.

De ossos mal amanhados.

De veias desgovernadas.

Ando intoxicada.

Sem risco!

Diagonal

- Qual é a melhor direcção para a certeza?

- A direcção não sei.

- Então, o que sabes?

- Sei o caminho.

- Não é a mesma coisa?

- Talvez até seja.

- Então porque respondes assim.

- Porque do saber ao sentir, vai todo um caminho.

- E.....?

- E esse caminho eu sei... Agora a direcção.. A direcção, não sei!

- E o caminho?

Qual é?

- Sei que não é diagonal!

- Como assim?

- Se fosse horizontal, ou vertical seria banal...

- Quer dizer então, que um desses será.

- Será! Mas, seria semi-recta.

E com toda a certeza, a incerteza estará num vértice.

Aquele.

Aquele que une o deambular com o ......

Com o ... qualquer coisa.

Desde que não seja segmento.

- Não entendo.

- Ainda bem. Se entendesses seria banal. E isso seria certeza.

O tempo não é de desenrasque

Conheces aquela história dos nativos?

Sim, aquela em que se fala de um coração nativo.

Conheces?

Não importa se conheces.

Importa se queres conhecer.

Queres?

Não me importa o resto.

Queres conhecer ou não?

Responde.

Queres?

Ora, porquê agora...

Porque o tempo não é de desenrasque.

Os ponteiros já não estão alheios.

Não são exigências de tic tac.

Estou apenas a exigir de mim o meu mim.

E a pedir-te a ti, um soletrar.

Nem que seja em silêncio.

Tic tac tic tac

Tic

Tac

Tac

Qualquer lógica que consigas nesse tic tac

Esquece-a!

Não é de lógica que se trata esta história.

Não esqueceste?

Estás alheio.

E isso pesa.

Pesa.

Pesa neste tic tac

Tic

Tac

Tac

Soletras?

Pólos II

E ele gritou que era um qualquer desencaminhamento.

Confusão de um querer.

Intoxicadamente selvagem.

E ela veio com a conversa da Loucura.

Não venham com a conversa do imcompatível.

Dos pólos.

Do Norte e do Sul.

Ora, se há dias de Sol e Chuva, e que faz o Arco-Íris.

Porque não existir a Timidez e a Ousadia, a fazerem a Loucura?

Trovoada

Não é complicação, nem tão pouco confusão.

É fidelidade.

É não querer desabitar de mim.

Não me aceito, é certo!

Mas, recuso-me a ceder a tal desabitação.

E isto não é errado.

Mas, também não é para fazer sentido.

É conflito.

É talvez e sim descoberta.

Como que uma embriaguez de absurdo.

Com ressaca de desassossego.

E não me venham com a lucidez.

Não a conheço, nem faço questão de a conhecer.

Não.

Não já disse, não quero essa apresentação.

Com toda a certeza não lhe irei estender a mão.

Seriam demasiados limites.

E o que eu quero são disparates.

Disparates de emoção.

Emoção!

Sem vocabulários.

Sensações.

Desconcertantes.

Sem constantes.

Sobressaltos.

De enfrentar!

Ousadia.

Da distracção.

Genialidade de qualquer coisa.

Curiosidade do acaso.

Acaso!

Delícia do improviso.

Improviso!

Poeira de trovoada.

Trovoada incerta.

Estava distraída.

Atenta!

Ops

Impulso.

Isto não é estranho.

É apenas o meu modo.

O meu modo.

O meu modo de.

De Ser.

Ser.

SER!

Queda Livre

Tendem a falar de gravidade como uma faca.

Tendem.

Ah pois tendem...

São tendências!

E perguntam o quanto a faca é afiada.

E eu respondo:

Quem a amolou?

E ficam de testa franzida.

Tendências...

A lâmina somos nós que fazemos.

Que importa se os outros a acham de gravidade.

Ou aguçada.

Ou até nada cortante.

Que importa isso, se ela não cortar o que eu quero?

Se ela não for a minha medida.

O meu punho!

A minha forma.

Então qual é a gravidade do ferimento?

Olha não sei,

O que eu sei é que a minha faca

É gravidade sim.

Mas, é outra

É daquela atracção gravitacional entre a Terra ou outro qualquer corpo celeste.

É aguçada ao ponto de ser responsável (na Terra) pelo peso de um objecto próximo da superfície ou pela sua aceleração em queda livre.

Queda Livre!

E perguntam outra vez:

A faca está afiada?

E eu respondo:

Salta em queda livre e logo vês!

Desengonçada

Não me asfixies

E eu sei que não

E é esse saber que me asfixia

Não o teu saber

Mas, o meu surpreender

De não saber

O porquê

Desta não asfixia

Não penses que é recíproco

Ou até sensatez

Pensa antes que é loucura

Este meu conhecer

Isto não é um embarco

Apesar deste descalço

É qualquer coisa de perigo

Para além do movimento

E este modo desengonçado

É algo inerente

Assim como o orvalho

Numa noite de desalento

Como que um desabitar

Da confusão

Para quê tantas tradições

Se o que eu quero são ilusões

E não importa o labirinto

Repara no momento

Que importa se demora

Prevalece o pensamento

Vê lá se percebes

Que nada há para entender

O que existe tem sentido

Mesmo que esteja por decidir

Talvez seja subúrbio

Esta minha insensatez

Talvez nada seja

Nada mais que uma qualquer invalidez

Que importa o que seja

Nem que seja confusão

Quero lá saber o que seja

Desde que seja

Um qualquer desatar

Não penses que é loucura

Este meu conhecer

Pensa antes que é um apagar

De uma qualquer sensatez

Revelo

Dizem por aí que todos nós usamos máscaras.

Umas mais acentuadas.

Outras menos.

Mas, dizem que todos as temos.

Permitem-me discordar.

Não vou dizer que ninguém as tem.

Isso seria ingenuidade e hipocresia.

Claro que existe quem as tenha.

O que as pessoas confundem... é o escondido com as máscaras.

As máscaras escondem algo.

Uma face. Um gesto. Um episódio. Uma realidade. Um bocejo.

O escondido é diferente.

Eu posso ter um qualquer pó escondido num qualquer canto da sala.

Está no canto. Mas, não atrás de algo.

Apenas está no canto.

E por estar no canto, está escondido.

Ou está escondido por estar no canto.

Por vezes dizem-nos:

- Mostra-te como és!

E esquecem que nós estamos a ser o que somos.

Apenas não estamos a revelar tudo em gestos ou palavras, porque estamos no canto.

E insistem que o revelar está nos gestos e palavras.

E esquecem que as pessoas podem dissimular esses mesmos gestos e palavras.

Agora nos olhos!

Nos olhos não.

Não!

E revela-se isso tudo nos olhos.

Não é num olhar.

Atenção, é nos olhos.

Porque essas tais máscaras que falam pode até ser um olhar.

Há quem consiga fazer isso. Usa-las até num olhar.

Eu cá não consigo.

Assumo, se pudesse era usar sempre óculos escuros.

Porque os olhos dizem tudo.

E por isso andam encolhidos.

Com medo de um qualquer olhar que os dispa num clicar.

Com medo de um qualquer bocejo que desprenda aquele lacrimejar há tanto por sair.

Simplesmente encolhidos.

Simplesmente encolhida porque .......

Eu respondia.. mas, estou ali no canto.

Revelo que menti ao escrever que se pudesse usaria sempre óculos escuros.

Já não quero!

Ando com os olhos desnudos.

Encolhidos é certo.

Mas, desnudos.

DESNUDOS.

Pudesse a palma da minha mão revelar essa nudez!

Sombras

De Inverno era por volta das dezassete horas e quinze minutos,

de Verão era um pouco mais tarde, e nunca com os quinze minutos.

Apertava os ténis rotos, um deles já sem atacadores.

E saia.

Descia as escadas de dois em dois degraus.

No Inverno, pois no Verão cada degrau tinha outro sabor.

Não porque era melhor mas, porque era(m) mais denso.

A porta do prédio estava sempre entreaberta.

Quer dizer, no Outono nem porta tinha.

E saia.

Saia pela rua abaixo com um desalmamento tal que parecia mudo.

Não de fala.

A rua era íngreme, de calçada, de ferro de varandas, de vasos sem terra.

Lá ao fundo um pombal de madeira de eucalipto.

E pelas dezoito horas menos dez minutos ele parava.

De Primavera.

E escrevia um bilhete, pousava o lápis no alpendre da mercearia ao lado.

Pousava-o, não o guardava. Pois nunca escrevia tudo o que queria mas, apenas o que podia.

E o que podia era tão pouco, que estremecia.

Suava a alma aquele estremecer.

O espírito nem tanto.

Mas, a Alma... ai a alma o quanto suava.

E já pingava nas letras daquele manuscrito que ele cuidadosamente enrolava.

E tirou o único atacador que tinha.

Pegou no pequeno papel e no pombo de nome Medo, atou no tornozelo do 'Medo' o manuscrito.

Atou.

Não se soltou.

Tinha Asas.

Mas, tinha medo.

E ficou apenas.

Assim.

Apenas.

Passada

Perante qualquer realidade impõe-se as vivências

de um qualquer Passado.

E fico eu passada

de não se impor os sentires deste Presente.

Diafragma

Que todo este desacompanhamento é sufocante já eu sabia

Que todo este sufoco é acompanhante também já eu sabia

Agora, que é desprotegido

Isso sim é novidade

Não no sentido geral do termo

Nem tão pouco do particular

É assim como que desamparo

Não é abandono

É desamparo

Mas, não é fobia

Mas, embacia

O auxílio

Aqui no diafragma

Que repulsa esta.

Esta estranha pessoa

Esta!

Carácter

Divulga-se por aí que certas expressões não passam disso mesmo

De expressões.

E divulgam isso, assim sem mais nem medos.

E há quem acredite.

Que certas expressões não passam disso mesmo

De expressões.

Não passam de isso mesmo?

As expressões divulgam.

Essas sim é que divulgam.

Agora o contrário?

É como o carácter.

Não o contrário.

Nem tão pouco as expressões.

Mas, ele divulga-se.

Ou.. se divulga!

Falando de expressões.

Eu cá divulgo que ando a suspeitar das minhas.

E cá de uma maneira!

Apimentar

Atordoar
Atordoar a sanidade
Controlar um qualquer enigma
Apimentar o quotidiano
Simplesmente fugir de pedaços paraplégicos.

Ó Insanidade
Espanta-te comigo
Que eu já não me espanto contigo

Lá isso

Sintetiza lá isso.
Mas, sintetizar lá isso, como?
Tudo bem.
Posso sintetizar um livro.
Resumir, portanto!
Dar um lamiré da história.
Mas, sintetizar o indetectável?
Não consigo.
Nem quero!
E insistem.
Insistem nisso.
Sintetiza lá isso.
Ai se soubessem o lá isso.
Saberia eu o lá aquilo.
Saberia?
Não, não saberia.
Posso sintetizar um dia.
Mas, num dia?
Não.
Não posso.
Nem quero!
Compreendo que queiram o sintetizar.
Até compreendo isso.
Mas, a parte do 'lá isso'.
Isso é que eu não compreendo.
Como se o 'lá isso' fosse apenas isso.
Não estou a pedir para compreender.
Já disse que não posso.
E não quero!
Sintetiza lá isso.
Um lamiré posso dar...
Agora.. Sintetizar?

Trocos

Dizem muitas vezes que

no pensar é que está o ganho.
E eu tantas vezes que tenho trocos.
E nada digo que os tenho.
Por os sentir pensando.

Álgebra a puxar para a Topologia

Considere a seguinte definição:
Sociedade: reunião de pessoas que têm a mesma origem e pelas mesmas leis;
parceria, participação...

Considere agora o seguinte Teorema:
Se a sociedade é uma reunião de pessoas.
Então, eu tenho uma lei.
Logo, tenho a mesma origem.

Anti-Demonstração:
Pela definição de sociedade sabemos que:
Sociedade é parceria.
Ora, se eu não tenho parceria com a sociedade.
Logo, não faço parte dela.
Logo, não tenho qualquer tipo de relação com ela.

Erro:
Origem.

Cálculos:
Sem folha.

Lápis:
Sem borracha.

Sustenido

Concentra-te na melodia.
Dizem uns.
Afina o teu cérebro.
Dizem outros.
Alinha a pauta.
Murmuram uns quantos ali ao canto.
Apressa o compasso.
Dá a nota de afinação.
Dá o Sol.
Agora dá o Dó.
Não é esse.
É o sustenido.
Agarra o bemol.
Esse Si está meio tom acima.
Pára a orquestra.
Sai o maestro.
Escuta os tambores.
E os trompetes.
E já agora os saxofones também.
Continua o sustenido.
Sustém o bemol.
Dá o Dó.
E o Ré se te apetecer.
Está desafinado?
Deixa.
Não está cá o maestro para ver.

P.S.: Há Sal nos comments.

Paralisia

Dói-me este sentar no chão

Dói-me toda esta imobilidade

Não é impossibilidade

É paralisia

Entrevação de sentidos

Não de sentir

Mas, de orientação

Como se fosse uma bússola encravada

Não é absurdo

Nem razão

Não é lucidez

Nem ignorância

É paralisia

É decerto

E certo

É disparate

O encontrar

Não falem de normalidade

É movimento

É absorção

Vitral

Deliro

Sendo acaso

Delícia esta perda

Desafina

Coisa incerta

Impulsividade

Com todo o resto de naturalidade

Arriscar

O de repente

Mostrar

O alheado

Acordar

As fendas descompensadas

Querer

O impulso

Entranha

O inesperado

Descalça

O Soluço

Consome

A ânsia

Caio

E sinto

Não é impossibilidade

É paralisia

Soalho

Dizem que o fazer-se notar

é tudo uma questão de saltos altos.

Eu diria que é tudo uma questão de solas gastas.

[Atenção ao ... "Eu diria..."... não no sentido do verbo]

Vertiginoso

Isto é realmente a real mona.
Real mona?
Perdão!
Mona Real.
Isso sim.
Mona Real.

Sim, porque fazer o que nos dá na real mona... não é coisa para qualquer mona.
Há que ser uma mona sim... mas, Real.
Não, não, não.
Não é real de D. Afonso Henriques.
Apesar de achar que isso de fazer o que nos dá na real mona, é realmente uma Conquista.
Hmmmm
Agora que penso nisso, realmente isso da Real Mona é coisa de quem tem mona à Afonso Henriques.
Mas, como eu estava a dizer... Há que ser uma coisa assim bem real, eu diria mesmo a puxar para o Alucinante.
Alucinante é pouco.
Puxem a coisa mesmo para o Vertiginoso.
Fazer o que nos dá na Real Mona dá vertigens?
É pah.. dá sim senhor!
Por isso é que eu afirmo (sim, hoje apetece-me afirmar) que fazer o que nos dá na mona.. é Real, por ser tão ... Impulsivo!

Alucinante
Vertiginoso
Conquista
Impulsivo
Isto meus amigos é o quê?
É o que lhes der na Real Mona.. ou Mona Real como quiserem.

Ronda

Não querendo ser inconveniente

para mim mesma

(e já sendo, ou talvez não)então...

então

esta ronda de sentidos é o quê?

Remoinho

Eu tinha feito bem as contas.

Tinha, tinha!

Quer dizer.. pensava que eu que tinha.

Mas, não estavam bem feitas.

Quer dizer... por acaso até estavam.

Estavam, estavam!

Mas, fiz as contas com um contar de antigamente.

O contar mudou!

Ai se mudou!

Mudou, Mudou.

Ninguém disse que o tal contar era o certo.

Também ninguém disse que era o errado.

Mas, contra todas as probabilidades,

esse contar (o tal de antigamente) já não faz saudades.

E contra todas as estatísticas

o tal contar (este de agora) faz remoinho.

E que remoinho.

Remoinho. Inho. Inho.

Inho!

Estou com a TELHA

Lá estás tu com a Telha!

Telha?
Mas, que telha?

O que é isso de estar com a Telha?
Estar com a telha é resguardar a casa da chuva, do vento, do frio, do calor e afins.
Ora..
Se eu estou com a telha.
Então..
É resguardar-me das lágrimas, do estonteante, do imprevisível, dos desejos e afins?

Ando a pensar nisso.
E tenho para mim…
Que sim.
Que realmente, e bem vistas as coisas.
Ando com a Telha!

Estou intimidada.

Tormenta

Existem comportamentos.
Comportamentos!
E quando falo em comportamentos.
Falo mesmo em comportamentos.
Daqueles mesmo mesmo mesmo inquietantes.

Existem comportamentos explícitos.
Aqueles que até de esguelha se dá por eles.
E depois existem aqueles de tormenta.
De reflexos fuscos.
Ou serão fuscos reflexos?
Adiante...

Adiante?
Que cabeça a minha...
Lá posso eu ir adiante...

Está fusco!

Palácio de Marfim

"Campos de malmequeres por todas as direcções... norte, sul, este, oeste... pareciam ovos estrelados sobre alfaces, estrelas envoltas em algodão... era naturalmente lindo ficar ali a olhar para aquela tela viva... um sol ameno sobre mim, crianças que fazem uma enorme roda sobre um carvalho com enormes ramos que pareciam tocar o céu, tinha a sensação que se o subisse que poderia abraçar as nuvens e até mesmo saltar para cima destas e brincar como as crianças... do lado oposto ao carvalho, uma linha férrea, umas das primeiras a serem construídas na Escócia após a Revolução Industrial Inglesa... por detrás de mim um enorme armazém abandonado cor de marfim, com arcadas de madeira esculpidas pelo tempo, portas não existiam... pareciam como que um convite de entrada, não hesitei...

Era como um daqueles palácios abandonados dos filmes nostálgicos... telhas meio partidas deixavam a luz do sol entrar... raios muito finos bateram-me na face como que um despertar, não tinha divisões algumas... apenas grandes traves de madeira que teimavam em permanecer ali a segurar o ‘palácio cor de marfim’ ....
Não, não tinha luxo nenhum .... não se esqueçam, era um armazém abandonado... porquê que o achei um palácio?... ora.... se eu escrevesse tudo, qual era a graça?, tentem entrar pelas linhas, nas entre - linhas deste meu palácio...um convite meu.
Do lado esquerdo da arcada principal, velhas mobílias amontoadas ao acaso, como que atiradas para ali sem misericórdia, talvez porque tinham chegado á idade de reforma ou então porque no lugar delas tinham chegado ás casas das famílias da ‘cidade alta’, as novidades mobiliárias da Europa Ocidental...

Aquela ‘pilha’ de mobílias pareciam aos meus olhos um tesouro de Piratas, foi uma aventura abrir todas aquelas gavetas e caminhar para as memórias esquecidas de pessoas que eu não conhecia de lado nenhum. Como era possível?... abandonaram as mobílias.. mas imagine-se, com elas também as suas memórias de gerações e gerações.... - com este pensamento inconscientemente as paredes cor de laranja de Macau permaneceram em mim até hoje ....
Encontrei tantas e tantas coisas naquelas gavetas, que não vos passa pela cabeça, nem pela minha passava, encontrei lá coisas que eu na altura nem sabia que existiam...
Numa secretária antiga feita do chamado ‘pau de brasil’, permaneciam muitos tecidos... cedas... tecidos finos, não me perguntem os seus nomes nem para os descreverem... deduzi por aqueles tecidos que aquela secretária teria pertencido a uma senhora de idade avançada, devido aos tons escuros destes... agora corroídos pelas traças...
Num gavetão de cima... um álbum de fotografias... fiquei deslumbrado, na minha alma tinha o meu próprio álbum e nas minhas mãos um álbum palpável rogado de imagens a preto e branco... no início do álbum tinha umas inicias C.X. por debaixo destas uma data, não me recordo qual... desculpem... várias páginas e páginas de imagens de famílias em jantares rodeadas de criados, de castiçais de velas de diferentes tamanhos e feitios, grandes colunas de pedra em redor de mesas rectangulares e de cadeiras almofadadas... Parecia que estava a viajar no tempo e no espaço, estava a conhecer outra cultura... a cultura da chamada ‘cidade alta’ naquele armazém antigo abandonado.... ironia?... talvez...

Claro está que estas imagens apenas reflectiam a parte bela daquelas estranhas famílias... é usual, as pessoas tendem apenas a tirar fotografias para registarem os momentos bons, ou então para mostrarem aos vizinhos a festa onde foram e o vestido que usaram.. ou mesmo para se obrigarem eles mesmos a acreditar que, se estavam a rir na fotografia era porque tinham motivos para o fazerem... apesar de saberem porém, que no seu subconsciente nenhum motivo teriam para estarem a rir.... Esquecemo-nos por vezes que deveriam existir fotografias de recordação; (não me refiro a fotojornalismo); com os nossos rostos de lágrimas... porque são com elas mesmas, que aprendemos a ter força para continuar a tirar mais e mais fotografias... até chegarmos à fotografia quase – perfeita .... aquela única... sim única.. em que estamos pura e tão simplesmente.. a ... ....sorrir....



























Porquê este silêncio? ............. digam-me vocês."

in Antecâmara (cap. VI)

Canta já cá... ou sei lá.

Não sei o que se passa.
Nunca soube.
Mas, uma coisa é quase (e sublinho o quase) dada como certa.
A malta canta.
A malta neste país canta.
Têm razões para isso?
Pois não sei ( e sublinho o pois).
Mas, canta.
E canta por tudo e por nada.

E é o belo do bitoque.
E dizem… É pah já cá canta.

E é a bela da mini.
E murmuram entre um soluço e outro… É lecas já cá canta.

E é o último prémio do Euromilhões.
E desatam num corrupio … Cum catano.. Já cá canta.

E é uma qualquer moeda perdida na calçada.
E assobiam… Esta já cá canta.

Canta.
Canta. Canta.
Já cá canta.
Canta já cá… ou sei lá.


E se o bitoque canta…
E se a mini canta…
E se um qualquer boletim canta…
E que uma qualquer moeda canta..
Então que venha a reforma antecipada daqueles que nunca cantam nada, e só desencantam.

Mas, depois é a carga de trabalhos…
É um pé de vento.
E se o vento nunca foi visto.
Quanto mais o pé.

E que venha o canto.
Seja do bitoque, da mini…
Seja o canto da sala.
Mas, que venha.

Pois, sem o tal de canto.. é como diz o povo:
Isto de não ter encanto é O da Joana.
( E sublinho o Da)






P.S.2: Isto de cantar não sei se ajuda. Mas, que facilita.. lá isso…