Take 2: Falemos de Sexo

As veias das orelhas saltam.
Mesmo aquelas que nem sequer existiam, tomam agora existência.
O sangue fica mais grosso, e passa a uma velocidade atroz por todos os membros.
As mãos acompanham o arrepio.
Um abalançar.
Ancas.
Sobe pelas ancas acima.
E balançam. Balançam.
Samba. Parece um samba.
Suor.
E as ancas continuam.
O pulso com todo o latejo.
E mais algum.
Os joelhos pedem mais.
Já vai na espinha.
E passa por cada amásio, cada membrana, cada beco do organismo.
As veias da orelha dão o ar da sua graça.
Pescoço.
Ombros. Novamente o pescoço.
Não vai ao cérebro.
Isto não passa pelo cérebro.
Tem via verde em cada ruela, travessa, ladeira do organismo.
Mas, no cérebro… no cérebro é que não!
Dá meia volta.
E vai para o umbigo.
Os pés dão aquele toque.
Os ouvidos dão aquele estalinho.
O sangue pára por um segundo.
E as ancas continuam o samba.
…
Isto é realmente uma coisa muito importante na vida dum ser humano.
Qualquer coisa mais que a espinha.
A puxar para o desmesurado.

Falemos de Sexo.

Hoje vou sair da linha com que usualmente escrevo.
Falemos de sexo.
Mas, sem metáforas.
Falemos então de sexo.
Mas, daquele duro.
Puro e duro.

Do verdadeiro plofar.
Falemos então de encontros e desencontros.
Sem qualquer tipo de timidez.
Falemos de opiniões.
E a minha em relação ao sexo vai de encontro à opinião de 95% da população portuguesa: Sexo é bom e recomenda-se!

Os outros 5% são os pudicos.
Segundo os especialistas faz bem à pele, ao humor e em casos menos pontuais, à cárie dentária.
Pele. Humor. Dentes.
Por esta ordem.
Para haver sexo do bom, tem que existir aquele estremecer.
Não estou a falar do ‘durante’. Estou a falar daquele estremecer que antecede a tudo isso. Estou a referir-me aquele simples toque casual, aquele arrepiar de pêlo.

Aqueles toques em que uma pessoa tem que fugir, senão era mesmo ali.
Daqueles quando encolhemos os dedos dos pés, é desses arrepios que falo.
E esses arrepios são daqueles que não se explicam. Arrepiamo-nos com aquela pessoa, e ponto final. Não tem que haver cá justificações e merdas.

Tem que haver é Ousadias. Esfrega. Encaixes. Um 'aprochega-te'. Cafuné.
Na vida as coisas que nos marcam, são aquelas que nos arrepiam.

Que nos deixa inseguros, vulneráveis.
E o que nos arrepia nem sempre tem grande lógica, ou pelo menos, nem sempre tem a nossa lógica.
Mas, nessa coisa dos arrepios, lógica é coisa que nunca fez muita falta.
Seguindo a ordem, segue-se o humor.
Humor é sinal de inteligência, e inteligência é sinal de sedução.
Não me venham cá com tretas.
Um bom sexo tem que suceder a uma boa sedução.
O chega cá, e vai para lá.
O anda lá, e chegou para lá.
O olhar. Os movimentos. E claro está o arrepiar.
E no meio disto tudo o humor.
As pessoas tendem a esquecer do humor, é normal… hoje em dia pouco tempo há para humores… Mas, tenho para mim que o humor é verdadeiramente importante.
Dentes.
Seguem-se os dentes.
Gana. Tem que haver muita gana. Muito ranger de veias, de ossos, de todos os ossinhos do esqueleto.
Todos os ossos têm que estalar.
Caso falte sequer um por estalar, é porque não foi bom.
Têm que estalar todos até à última gota de suor.

Até ao derradeiro gemido.
Mas, quando sentimos que nunca estalamos os ossos todos, então é porque nunca tivemos o real sexo.
O genuíno.
Aquele verdadeiramente ‘viciante’.
De sugar todos os sentidos.
Daquele que apetece puxar o lábio até ao tutano.
Daquele que antes de o ser, já apetece puxar tudo e mais alguma coisa.

Explode as veias todas. As sanguíneas e as outras também.
O problema não é os homens. O problema não é as mulheres.
O problema é esse mesmo.
Colocarem problemas onde eles não existem.
Os homens gostam de sexo.
As mulheres gostam de sexo.
O que a malta esquece é da pele, do humor e dos dentes.

Do apetecível prazer de provar, o que nos coloca aquela aguinha na boca.
O problema é a veracidade. Ou a falta desta!
Ainda há aquele preconceito de admitirem que gostam que lhes abusem dos sentidos.
Sem qualquer tipo de justificações.

.

.

Como diria o outro:

"Cá merdas...."

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Invisual

Era uma cidade fria.
Estavam quarenta graus à sombra.
Mas, fria.
Princípios do século vinte, México.
Pó. Muito pó. As casas de latão.
No fim da rua uma bicicleta. Daquelas pasteleiras… de cesto.
Duas crianças.
Uma dos seus oito anos, a outra não tinha mais que três.
Dois e meio, três anos.
Brincavam com seixos.
Amarelos.
Sim, agora que puxo pela memória.
Eram seixos. E eram amarelos.
Apontavam para o cesto.
Sem cor.
Como o céu.
Não era cinzento. Não era azul.
Era sem cor.
Como o cesto.
A de três anos ria.
De uma gargalhada contagiante.
A de oito apontava, fazia medições e mais medições, falava do vento e como este influenciava a trajectória do seixo, justificava-se.
E não acertava.
A de três, gargalhava. Fechava os olhos, sorria e pimbas… no cesto.
E a outra continuava com medições.
Cara amuada, dentes serrados.
Estavam quarenta graus.
A de oito, na sombra.
A de três, no sol.
E gargalhava, e acertava.
..
Por vezes é necessário descontrair, desligar o motor do barco, e ir na maré.
Puxar pelos sentidos, sentir o calor do sol e, simplesmente ir pelos outros quatro sentidos.
Como um invisual. Fechar os olhos, mas nunca o coração… e encestar.
Esperamos demasiado para fazer o que sentimos.
Esperamos pelas oito horas quando o sol já está no horizonte… e esquecemo-nos que ás três o sol está mesmo ali, nos nossos noventa graus.
…
O cesto sem cor?
Coloquem vocês a cor que quiserem…
..
Amanhece!

Convite

Convite em http://paraladomiocardio.blogspot.com/

Bytes versus Bitaites

Sou uma mulher analógica, numa sociedade digital.

Ah Humanidade !

Rabiscado à três pancadas na biblioteca (continuo sem a porra da internet)

Ando com uma força qualquer.
Não sei bem o que isto é.
Não é necessário saber uma definição de cor, para salteá-la.
Mas, ando com uma gana…
Daquelas ganas de ranger os dentes.
De abrir a boca e trincar até à exaustão…
Cada centímetro da realidade.
Dessa consistência que se diz verdade.
Cada milímetro. Mas, por inteiro.
Em cada abrir de boca sinto todos os dentes.
As gengivas ganham um sabor diferente.
Alterado.
Alterei-me ao sabor das minhas gengivas.
Sinto a língua em cada espuma.
Poro. E passa a boca toda.
Da garganta ao céu da nuca.
E sempre aquela saliva.
Vai ali tudo.
No meio da trincadela o medo passa a força.
O desprendimento. A robustez.
Um volume que hoje meço em metros cúbicos.
O que dantes, não passava de áreas em centímetros quadrados.
Ando cá com um guinche.
Qualquer coisa como um crocodilo.
Pele dura. Dentes afiados.
Não sei bem o que isto é.
Mas, ando com uma gana.
Daquelas ganas de ranger os dentes.
De abrir a boca e trincar até à exaustão.
Tudo.
Mas, tudo… numa só dentada.
Assim.
Sem mais nem porquê.
Simplesmente porque quero.
Porque me apetece.
Porque tenho dentes.

Texto rabiscado à pressa na casa do vizinho. Estou sem net.

Os toques são fabulosos.
E as expressões… essas, ai essas, não lhes ficam nada atrás.
Surpresa.
Reticências.
Espanto.
Um anda cá.
Mas, a expressão que eu adoro, é aquela… vocês sabem.
Quando dizemos que ‘não’.
E queremos é o ‘sim’.
È fabulosa.
O ser humano é realmente fabuloso.
Numa só face, mil expressões.
Um cento de manifestações.
Tudo.
Mas, tudo condensando num só toque.
Aquele toque.
E fingimos que não.
Como que se vivêssemos o amanhã do mesmo modo.
Como se o entardecer de hoje fosse igual ao de ontem.
É aquela impressão do momento.
Sensação de ramela.
Não lavamos hoje, lavamos amanhã.
Não pode ser.
O mar não é o mesmo.
E no céu, as nuvens já mudaram.
O vento sopra de outra maneira.
E que maneira esta de sentir as coisas estranhamente.
Como se aquele arrepio na espinha durasse para sempre.
É como ver um jogo de futebol.
Foi penálti.
E culpamos sempre o árbitro.
Nós.
Nós somos os jogadores.
O resfolegar é nosso.
Não basta o meio campo.
E a baliza não é o limite.
Porque para as expressões não existem limites.
Existem sim toques.
Toques de bola.
No ar.
No chão.
De pernas para o AR.
Viradinhos do Avesso. Toques.
Mas, toques.
Daqueles como os bifes, com uma leve pitada de rosmaninho.
A puxar para o picante.
Tocas?

Trincas

Ando com um [c]erto desconforto.

De não te provar.

Lenço. Vermelho.

Rondava os anos 40.
Naquela altura ainda não havia semáforos, passadeiras, filas, buzinas.
Os poucos automóveis andavam ao sabor de uma qualquer brisa da capital.
Daquelas brisas raras, com sabor a Tejo.
As damas passeavam de sombrinha, os cavalheiros de bengala.
Os fatos eram pretos, e os colares de cristal.
Lá no fundo avistasse fumo.
É Outono. Cheira a castanhas.
Ele vinha de mansinho meio amarelo, como a folha da gazeta.
Ela corada, como a castanha embrulhada.
Subiram a Antero de Quental ainda meio ensonados.
Diziam eles, para se desculparem.
Na janela, a vizinha. De lenço vermelho.
Fumava uma cigarrilha. Cheirava a verniz.
Ela corada, pensava no que não foi.
Ele tímido, nunca chegou a mudar de passeio.
E a vizinha que largou o lenço, ainda hoje pensa nesse desdito.
De pensar o que se sente.
E de sentir o que não se diz.
.
Apeteceu-me!

Meia volta

Para cativarem-me tem que ser pelo sorriso.
As pessoas falam do olhar.
Mas, de que vale um olhar sem um sorriso.
Daqueles abertos, francos.
Que percorrem todas as veias.
Sem deixar nenhum órgão com sede.
Daqueles em que os joelhos tremem e pedem mais.
Mais.
E o sangue corre.
Dá meia volta. E torna a correr.
Daqueles que cabem lá o mundo todo.
E mais um bocadinho assim.
Um sorriso com um leve piscar de olho.
Um levantar de sobrancelha.
O queixo descaído.
Sorrisos.
Fico completamente atarantada com um bom sorriso.
Posso ter muralhas sem escadas.
Ás vezes sem nenhuma porta.
Mas, um bom sorriso.
Ai um sorriso, aniquila tudo.
Já são raros esses sorrisos.
Mas, é bom.
É bom quando ainda existem.
Fazem bem, e recomendam-se.

Abstraio-me ordinariamente de mim.
Para me esquecer de ti.

Dizia ela no telhado, enquanto acendia mais um ventil.

Bolso

Entrou no comboio.
Tinha um casaco verde-escuro, camisa branco sujo, gravata de cor discreta.
As calças estavam vincadas, como a testa.
Sentou-se, olhou pela janela. Lá fora um quase ninguém sem aceno.
Última chamada.
Olhou de novo. E partiu.
Verde. A paisagem era verde. Como aquela do Douro.
Mas, sem rio.
Á sua frente, um senhor calvo, mãos escuras.
Olhos de revolta.
Disse-lhe que precisava de saber quem era.
Ele que estava de olhos numa qualquer página de um conhecido clássico, não ligou.
O ‘mãos escuras’ insistiu.
“Precisa de saber quem sou.”
Tirou os olhos do livro.
Reticente.
O outro continuou:
“É como uma necessidade de atear fogo em mim mesmo.”
Ouviu-se um estrondo.
Uma qualquer pedra na linha.
“Existem pedras na nossa linha, ás vezes o problema não são as pedras mas, sim as linhas mal definidas.
As estruturas mal construídas.
As arestas mal limadas.
As mudanças não acompanham.”
E o clássico já não importava.
Ali estava ele, naquele comboio sem bilhete.
Naquela linha sem destino.
A ouvir um qualquer desconhecido a dizer que precisava de atear fogo em sim mesmo.
E não se calava.
“O que tem na mala, perguntou.”
Recordações, respondeu.
“No próximo apeadeiro deite a mala fora. Não espere pela estação, ela pode não chegar.”
Ele que até então estava de gravata… tirou-a!
Estava a sufocá-lo.
A estrangulá-lo.
A abate-lo.
E todas aquelas recordações, naquela mala cheia de autocolantes, sítios, pessoas, passagens, ora metade cheio, ora metade vazio.
O outro continuava.
“Um dia tive uma mala dessas, tinha um cinto castanho, eu apertava o cinto conforme as sensações, um dia apertei tanto tanto mas, tanto… que me esqueci de sentir, guardava tudo e no fim não vivia nada, hoje não tenho mala, tenho só este bolso… gosto deste bolso, é pequeno como eu… guardo o necessário para respirar..”
E o resto, perguntou.
“O resto dou ao vento.. “.
E saiu na próxima estação.
Ele era assim, de estações… as malas grandes só servem para apeadeiros.
Ainda hoje quando sinto o vento.
Lembro disso.
Não guardo, mas tenho um bolso que anda meio vazio.
Como as horas.

O Pernas está de férias.
Não por querer, pois ando esfomeada de 'escritas'.
Mas, estou sem internet.

Cuidem-se.
Vivam e Sorriam Sempre.

Até já.

Tutanos

A vida é curta demais para tantos prazos,

os sentires são grandes demais para tantas ausências,

e os desejos são para serem tocados!
Lamento... mas, eu preciso de ser desejada,

preciso que puxem-me o lábio até ao tutano.

E foi assim à beira mar, que hoje pelas dezanove horas lhe disse um basta.
Um basta definitivo de quase dez anos de encontros e desencontros.
Há vícios que têm que ser curados.
Agora?
Agora que venha a ressaca!

Sardas

Um dia destes encontrei uma criança.
Era sardenta.
Estava sentada num degrau de musgo.
Tinha os calções amachucados pela brincadeira.
Os olhos vivos de tanta transpiração.
Roía as unhas e entrelaçava os cabelos.
Os joelhos estavam esfolados.
Disse-me que era da traquinice.
Dos sonhos vivos.
Que rasgam a pele, ficando nas bochechas em forma de sardas.
Assim quando sorri, as pintas fazem cócegas.
E assim vai coçando os sentidos.
Como forma de lembrança.
Dos tempos de jogar ás escondidas.
Ao i vai ai.
E ao pião.
Da roda viva de entrelaçar as mãos.
Um dia destes encontrei uma criança.
Era sardenta.
Tinha bochechas.
E sardas de papel.

Entre a cozinha e a Sala. O corredor!

A cozinha de mosaicos escuros estava demasiadamente limpa.
Limpa de gestos.
A sala cheia de pó.
Daquele pó enfadonho, que por mais vezes que passe o pano, ele não sai.
Fica. E vai ficando.
Entre os móveis. Debaixo do sofá.
Está em todo o lado.
Enfadonho. E sujo. Terrivelmente sujo daqueles gestos banais.
Melancolicamente limpo daqueles gestos, que se querem desiguais.
E ele veio pelo corredor.
Tinha as mãos nos bolsos e aquele olhar que nunca sabemos muito bem se é a verdade, se é a mentir.
Por vezes parece que tem tudo naquele olhar.
E noutro segundo caí a retina, e com ela qualquer esperança de veracidade.
Há pessoas assim!
Que passam pela nossa vida pelo corredor fora.
De mãos nos bolsos e nem sabemos de onde vêm.
E param, e falam connosco e ficam para sempre aqui bem aqui entre o miocárdio e a aorta.
Ficam na cozinha e dão-nos um qualquer alimento de renovação.
Depois vão para a sala, acomodam-se no sofá, e deixam cair aquele olhar com que nos apaixonamos.
Um dia levantam-se.
Passam pelo mesmo corredor já com as mãos levantadas.
E nós que temos as mãos cheias daqueles olhares.
Ficamos no átrio à espera que a campainha toque.
É.
Há realmente pessoas assim!
Mas, eu não gosto de átrios.
E muito menos de campainhas.
Sou mais do tipo artista.
De casas sem divisões e de gestos malabaristas.

Já agora, e assim como quem não quer a coisa

Hoje convidei um desconhecido para jantar.
Ele recusou.
Disse que tem medo do desconhecido.
Respondi, que agi por impulso.
Porque a vida é feita disso mesmo, de impulsos.
Já agora ó desconhecido.
Eu sou a estranha.
Uma estranha pessoa.
Esta.
Simplesmente isso.
E já agora, eu fui jantar.
E deixei a conta em teu nome.

Dois pontos travessão

Algures nos entretantos da existência.
Disse a loucura à eloquência:
- Estou espécie que agoniada da tua expressividade pacifica.
Prendes-me?

Rodopios

Março.
Mês número três.
Dois mil e oito é ainda tão novo, e já levou em apenas três meses de vida, quatro pessoas que gosto muito.
Sim, gosto.
Não é por irem embora que passo de ‘gosto’, a ‘gostei’.
Gosto.
E continuo a gostar.
Já não me recordo se escrevi aqui. Acho que sim.
Mas, repito: Todas as pessoas que passam na nossa vida levam um pouco de nós, e nós ficamos com um bocadinho delas.
Todos os seres humanos que passam na nossa vida não passam por passar.
Há um propósito, e seja ele qual for… ele ‘É’. E mais cedo ou mais tarde, sentimos esse ‘É’, seja na cabeça, seja no coração. Mas, sentimos!
Quando temos uma tristeza procuramos no passado algo que nos reconforte, algo que nos anime, alguma ideia, uma ou outra solução, ás vezes até uma frase de alguém que um dia ouvimos… que serve de alerta, de farol.
Tive três pessoas muito importantes na minha vida, naquela fase em que estamos a moldar a nossa identidade, naquela fase em que já não somos crianças mas, ainda não somos adultos, naquela fase em que temos medo de tudo, mas somos verdadeiramente destemidos para enfrentar as coisas de frente...sem medir o perigo, naquela fase em que o dia de amanhã parecia muito longe, naquela fase em que as veias são criadas e o coração acelera a cada mudança radical.
Naquelas fase em que criamos a nossa estrutura, aquela que nos fixa para sempre à terra enquanto pessoas que somos.
Todos os dias recordo essas duas pessoas.
Sinto saudades, muitas.
Mas, não troco essas saudades, pelo desconhecido.
Não troco nunca essas saudades, pela ausência total desses seres humanos nos meus dias.
Todas as pessoas têm saudades.
É um facto histórico, emocional e dizem os entendidos que antes disso tudo é um facto social.
Não sei.
O que eu sei é que a saudade é a palavra mais portuguesa de Portugal.
E se há um sentimento ao acordar, esse sentimento é a saudade.
Já falei aqui do meu avô.
Já falei aqui do Carlos.
Hoje falo de uma outra pessoa…
Acolheu-me aos treze anos e aturou-me até aos dezasseis.
Aturou-me naquela chamada fase estúpida.
Aturou a minha estranheza, estranheza essa que alguns não suportavam.
Ainda sinto o cheiro das torradas.
O seu cabelo grisalho.
O cadeirão em frente da velha televisão.
O sorriso.
Era tão pequenina, que eu conseguia pegar-lhe ao colo e dar meia volta, com ela sempre a resmungar para lhe colocar no chão.
Um dia dei-lhe um abraço muito forte, e disse-lhe obrigado por ter sido minha mãe naqueles dias.. e foram tantos dias mas, ela já não se lembrava de mim.
Já no fim da doença ela fez aquele gesto que eu costumava fazer-lhe.. o rodopio.
Já não falava mas, aí eu senti que ela lembrou-se e choramos as duas num longo abraço.
Foi o ano passado, e as pereiras estavam em flor.
Hoje foi embora.
Tenho saudades.
Perguntaram-me:
“Porque estás nesse estado.. ??? Recompõem-te.”
Ao que respondi:
“Porque naquela idade parva não foi contigo que eu estive, foi com ela que a minha estranheza viveu.”
Hoje choro duas mortes.
Quem sabe, até três.
Amanhã é outro dia. E isto tudo faz parte da vida.
Mas, mais que me apetecer, precisava de desabafar.
Boa semana.
E que rodopiem muito. ‘Chamem’ por aquelas pessoas que gostam, ‘peguem’ nelas ao colo e digam simplesmente… “obrigado por fazeres parte do meu metro quadrado”.
E mesmo que elas não entendam hoje.
Certamente que amanhã irá surgir esse sentir.
Um beijo meu para vocês em cada uma das vossas bochechas.
Outro especial na testa, em jeito de rodopio.

Conjugação do verbo plofar. Presente do indicativo.

Hoje perguntaram-me se acreditava em almas gémeas.
Almas gémeas. Requer serem iguais.
Não. Nisso não acredito.
Acredito sim, no encaixe.
Creio mais nos pólos contrários.
Nos complementos.
Contrários mas, que se encaixam.
Que faz aquele Plof.
Retiro o que disse.
Retiro os contrários. E coloco apenas o encaixe.
Sim. É isso.
Definitivamente, é o encaixe.
Podem vir com aquela conversa da própria conversa.
Que dois seres humanos para serem as ditas ‘almas gémeas’ têm que conversar e só aí dão por isso que ah e tal.
Discursos.
Tem que haver aquele encontrão inicial.
Sem a típica busca de encontrar justificações para o desejo.
Como se o desejo precisasse de justificações.
“É pah mas, ele nem faz o meu ‘tipo’, nem tão pouco tem o meu modo de pensar..”
Tretas.
..
Aquela procura de olhares.
Aquele jogo de sedução.
Do gato e do rato.
Puxa para aqui, vai para ali.
É delicioso.
Não me venham com tretas, porque é realmente delicioso.
Plof. O encaixe.
Não estou a falar de sexo, orgasmos me(n)tidos e desmentidos.
Falo mesmo daquele plof de corpos.
Daquele perfeito encaixe. Que não sobra uma única brecha para correntes de ar.
Duas peças.
Um só puzzle.
Ou faz Plof ou não faz.
E sobre este assunto é o que eu tenho a dizer.

Eu plofo
Tu plofas
Ele Plofa
Nós plofamos
Vós plofais
Eles plofam.

Tudo a Cru

Os dias querem-se livres.
Não no sentido de isentos de responsabilidades, de trabalho.
Livres naquela direcção da espontaneidade.
Da naturalidade.
Da impulsividade.
Livres.
Tenho fome de conhecer pessoas naturais, espontâneas.
Fome de pessoas que têm aquele ‘quê’ de impulsos.
De pessoas impulsivas, que de tão impulsivas chega a fazer remoinho nas sensações.
Aquelas pessoas que não estão habituadas a coisas delicadamente pintadas de uma qualquer cor previamente ensaiada.
Pessoas com a cor de pele.
Tenho fome de pessoas assim.
Que são o que são, e são pele. São suores. São lágrimas. São gargalhadas.
E tudo a tempo.
Sem pautas, sem compassos.
De improvisos melodicamente sensuais.
De horas, minutos, segundos.
De relógios de ponteiros.
A corda e a cordel.
Sem concepções coladas a estilos de vida fabricados.
Pessoas. Pessoas. Pessoas.
PESSOAS.
O que há de belo nas pessoas é o cru.
O rude.
Aquele ínfimo paralelismo que fica entre a garganta e o pensamento.
Pessoas roucas de tanto gritarem.
Pessoas que esbanjem sentimentos.
Pessoas que olham de frente, e que conhecem cada fio de sangue da sua retina.
Pessoas que estremecem com aquela música.
E dançam, e não têm medo de se abanarem.
Pessoas.
Com pestanas!
E despenteadas.

Game Over

Existem aquelas alturas em que estamos simplesmente nulos.
Em que nos sentimos uma nulidade.
Uma perfeita e redonda nulidade.
E nessas alturas de nada servem a palmadinha no ombro, o típico 'É pah tu tens valor, bla bla bla'... pardais ao ninho.
Podem dizer maravilhas. Não serve.
Não basta. E não serve.
Quando estamos realmente assim.
Redondos e nulos.
Precisamos sentir.
Sentirmo-nos seres humanos com veias.
Com pulmões.
Com massa muscular e cerebral.
Com pés, mãos e claro está, coração.
Precisamos sentir. Não ouvir.
De palmadinhas nos ombros nunca se fez nenhuma pessoa.
Ás vezes um abraço, pode ser tudo.
Mas, as pessoas ainda têm muito medo disso.
De abraços.
Tenho para mim, que do que realmente as pessoas têm medo, é de sentirem que encontraram o tal desgrenho.
Aquele estremeção.
E de não saberem, o que fazer com ele.
Sabem quando jogamos à sueca e batemos com o punho na mesa, porque temos a bisca?
Sabem?
È assim.
As pessoas têm as biscas mas, têm medo de arriscar. De jogar.
Esquecem que nem todos estão para a batota.
...Para palmadinhas nos ombros.
Há uma altura na vida, que é preciso esse punho.
Esse bater de mesa.
Pahhhhhhh
Aquela batida seca.
Pahhhhhhhhhh
Que nos faz acordar.
Pahhhhhhhhhh

Game Over!

Consumir antes de...

Para tudo na vida há um prazo.
Não querendo dizer com isto, que existam prazos de validade.

Menos. MUITO menos! s.f.f.

Cada vez estou mais convicta que o meu lugar não é na terra que me viu nascer.
E cada vez tenho menos pena de sentir isso.
As pessoas conseguem ser muito cruéis.
Pensam que sabem tudo. Que conhecem as pessoas. Que podem fazer juízo de valores.

Cansa.

Chega a um ponto, que simplesmente... enfada!
Desacreditam os outros, observam com aquele ar completamente opaco, e no fim não vêm é nada.
É uma pena. É realmente uma pena.
Mas, já não sinto pena nenhuma.
…
Como diria um dos meus amores: “Temos pena…mas, o clima está ameno!”

Não entendo é porque a minha temperatura anda a incomodar tanta gente.
Logo eu, que me aconchego à temperatura ambiente.

#300

È me extremamente violento ter sempre o mesmo pensamento.
Tenho uma vontade armadilhada.
Está agarrada.
Enfeitiçada por um qualquer acto libidinoso.
Preciso de um antídoto.
Sejamos sinceros, o problema não é o pensamento.
Mas, a brutalidade como este se manifesta.
É insano este pensamento.
Absurdo.
E por isso mesmo, libertador.
Mesmo assim, preciso de um antídoto.
Sabem aqueles orgasmos que ficam para sempre agarrados à pele.
Que ainda se sente o cheiro?
A brutalidade de que falo, é a mesma!
Com todos os espasmos, a que tem direito.
É violento este pensamento.
E ainda mais violento o insistir.
É.
Já sinto o cheiro!
Definitivamente, preciso de um antídoto!

Prazer(es) Snifados

O sigilo para uma boa disposição é snifar a vida até à última linha.
De nada vale reclamar com o fornecedor.
Muitas vezes ele vende farinha por cocaína.
Que é como quem diz, existência por vida.
Não é por reclamarmos que ele vai dar uma certa qualidade à coisa.
Solução: Mudar de fornecedor.
Procurasse aquele prazer.
Que nos suga os sentidos.
Ás vezes não é na ‘coca’ que está o gozo.
Mas, na busca quase insana desse mesmo prazer.
Como que uma ovulação ‘orgástica’.
Cujo feto se desenvolve a cada tremor.
O sigilo para uma boa disposição é snifar a vida até à última linha.
Seja lá qual for o fornecedor, não importa!
O que importa mesmo, é a gana com que damos a snifadela.
O suor a escorrer.
Começa na ponta da testa e segue pelo pescoço abaixo.
Até eriçar a orelha.
Os suores que não foram dados. Não são de modo algum para serem esquecidos.
Se continuam nas veias. É porque têm que ser dados.
Escorridos.
Exprimidos.
Até à medula!

Baratas Tontas

" Cara Estranha,

A vida moderna

Tem mais de moderna que de vida!

Queres comentar?

Um abracinho.

ZIGUEZAGUE. "

Comment by Anónimo sexta-feira, 29 de fevereiro de 2008 11:00:32

O que são modernices?
O que são velhices?
No fundo é tudo uma questão de hábitos.
De ajustes, de ir na corrente.
Hoje em dia ir na corrente, é não falar do essencial.
Da verdade.
E limitarmo-nos a conversas banais.
Ao futebol.
Ao governo.
A se y sempre casou com x.
Cinema.
Programa tal.
Comida qual.
Hábitos.
Modernices.
As pessoas têm medo de se dar a conhecer.
De falar delas próprias.
De sentimentos.
De pensamentos.
De vivências.
De instintos.
De experiências menos rotineiras.
Costumes.
Costumes que saem sem querer da nossa retina.
E nós conscientes.
Deixamos.
Deixamos que essas modernices, tomem posse de nós.
Do nosso olhar.
Um dia disseram que as máquinas iam dar cabo de nós.
Nós é que damos cabo de nós.
Com este medo obtuso.
De sermos nós.
Apenas, nós.
Existem modernices.
Mas, antes de tudo, existe a Vida.
E essa… essa é que vale.
É que dita o rumo.
O fôlego.
Está na hora de respirar.
De nos despirmos de preconceitos.
E sermos. Apenas, Sermos!
Não somos baratas tontas.

Nem tão pouco coelhos,

para ir atrás de uma qualquer cenoura mal amanhada!
Somos conscientes.
Sendo que, está na hora.
Inspira.
Expira.

Desejos

Os desejos são como as caixas de velocidades.
Depois de posta a primeira mudança, o carro pede sempre mais.
O ponto morto. Não é desejo.
O carro não anda ao ‘relantim’.
E a pele não se encrespa sozinha.
Podemos ter não sei quantos carros.
Percorrer milhares de estradas.
Mas, existe sempre aquele que se encaixa.
Como um qualquer sinal de luzes.

Médios. Máximos.

Encadeia.

Carros.
São como os desejos.
Podemos ter muitos.
Mas, há só um.
Apenas um.
Que com um simples toque.
Nos eriça a pele!

Esqueceste?

Andas a conduzir com velocidades automáticas.

Agricultura

Existem sempre coisas mal resolvidas no passado.
Coisas essas que enquanto não forem resolvidas, inevitavelmente mais dia menos dia nos aparecem à porta.
Adiámos.
Fazemo-nos de fortes.
Ahhh o quê? Mas, isso já está mais que resolvido.
Dizemos nós de cabeça.
Já o coração, esse dita outra coisa.
Qualquer que seja a natureza da coisa por resolver.
Fica sempre aquela semente que foi mal regada.
Ou aquela árvore que deveria ser podada, e não foi.
Um pomar é pomar, porque tem que ser cuidado todos os dias.
Manhã após manhã.
Caso contrário seria, mato.
Um mato cerrado.
De tal modo cerrado, que nos impede de ver, de sentir, de farejar o que realmente importa.
E andamos por aí de mato em mato.
E esquecemos de regar, de pulverizar, de podar as nossas árvores.
De sentir cada ramo.
Cada tronco.
Pensar donde vem aquela raiz.
Porque foi ali colocada.
Donde ela apareceu e porquê.
Talvez seja o passo.
O passo maior para o nosso próprio auto conhecimento.
E sentirmos que afinal.
Ela foi ali posta por alguma razão, e que talvez a árvore não cresça enquanto não resolvermos essa tal… raiz.
Se ela está lá, então à que olhá-la de frente.
Sentir toda a sua textura.
Penetrar em cada veia.
E rendermo-nos ao inevitável… seja ele qual for.
Mas, que sentimos como nosso.
O meu avô era agricultor.
Ensinou-me a andar de bicicleta, de balouço e a vindimar.
E não há nada melhor do que sentir esse todo.
As uvas, nos pés descalços.
Desde o trincar da velha tesoura, à tina de madeira.
Se a raiz está lá, por alguma razão é.
Basta sentir onde a plantamos.
Como a plantamos.
Sentir o cheiro.
Farejar.
Conjecturar o sumo da colheita entre os dedos.
Somos todos agricultores.
Mais que não seja… das nossas ideias.
E é o que eu penso sobre isto.
Até amanhã.
Agora ide. Ide farejar a vossa… raiz.

Vestimentas

A vida só é vida com espantos.
Se eu quiser colocar um anel no pulso, coloco.
Se por outra, me apetecer pôr uma pulseira no dedo, ponho!
O colar pode ser nas pestanas.
As meias na cabeça.
As calças nos braços.
A camisola nas pernas.
A vida é vida.
Porque nos espantamos.
Porque evoluímos.
Porque somos responsáveis.
Mas, malucos.
Porque somos todos diferentes.
E sabemos viver com essas diferenças.
Porque aprendemos.
E todos os dias.
Todos os dias nos espantamos.
E abrimos os olhos.
E fazemos aquela cara de: ohhhhhh
Ahhhhhhh ohhhhhh
Espantos!
Como aquele relógio do tornozelo.
Que faz tic tac
Tic tac
A cada passo que damos.
A cada respiração.
Que não pára a cada espanto.
Mas, pode marcar-nos de um modo diferente.
Começando no Tac.
E acabando no tic.
Ohhhhhhh Ahhhhh ohhhhhhhh
Espanta-te.

Antagonismos

O que é viver?
Perguntou-lhe ele ironicamente.
Real gana.
Respondeu ela sem o ‘mente’.
Hã?
Viver é real. De nobres sentidos.
Gana.
De âmago.
De interstícios descabidos.
O que é viver?
Perguntou-lhe ela sem o ‘irónico’.
É o que é.
Mentiu ele sem qualquer tipo de fome.

Ela: Os nossos desejos

Ele: Os nossos medos

C(S)em kilómetros.

7h30 da manhã.
Chuva. Trovoada. Névoa.
Força bruta da natureza.
Água por todo o lado.
Quilómetros de fila.
Trânsito.
Loures envolto em água.
No carro ao lado uma criança chorava.
A mãe nervosa tentava a acalmar.
No carro da frente uma senhora de idade avançada.
Encostou. Tiveram que a ir buscar.
Lá mais à frente não travaram.
Choque imediato.
O rio Jamor corria a uma velocidade atroz.
Não havia semáforos.
Trovoada.
E a criança chorava compulsivamente.
No meio disto tudo.
Um ou dois carros de uma escola de condução.
O Pedro Ribeiro da Comercial insistia em dar notícias do trânsito.
Pedras.
Pedregulhos no meio da marginal.
Parecia que o comboio podia a qualquer momento saltar para o asfalto.
O Tejo com cor baça.
Ondas desconcertadas.
E aquela criança sempre no carro da frente.
Pensei na senhora que ficou lá atrás.
Na RFM diziam para as pessoas não saírem de casa.
Culpavam a Maria Elisa do programa da noite anterior.
Vento. Ramos de árvore.
Duas mortes. Um desaparecido.
A natureza é mãe.
Mas, quando quer é tão madrasta.

Entre poros e entranhas. A Alma.

Sabem aquela parte a seguir aos olhos,
Como quem vai para as bochechas.
As chamadas olheiras?
Eu chamo a ‘parte de alma’.
É como se a nossa alma se alojasse ali.
Podemos rir. Chorar. Ou sorrir.
Não interessa.
Ou por outra, interessa.
Mas, aquela parte.
Ah aquela parte diz tudo.
È como a identidade de uma árvore.
Cria raízes.
E ficam, ficam, ficam.
Sinto como se a minha alma estivesse solidificada ali.
Naquela parte.
Como se ganhasse uma forma palpável.
Dói me a alma.
Dói me tanto a alma.
É uma qualquer coisa que vem das entranhas.
As veias do pulso explodem. Detonam.
Os dedos dos pés encolhem.
Comprimem a lucidez.
Os ombros balbuciam.
Poros. È uma qualquer coisa dos poros.
Range. E range. E torna a ranger.
Chega a doer a ponta dos cabelos.
Aqueles ossinhos entre os dedos e a palma da mão ficam vermelhos.
Serro os dentes.
E range. Range.
É uma qualquer coisa que sai da ponta dos meus dedos.
Parece que salta as unhas.
E solidificasse ali.
Como plasticina.
Ganhando aquela forma. De olheiras.
Sabem aquela parte a seguir aos olhos,
Como quem vai para as bochechas?
A minha alma está lá.
Trancada.
Entre poros e entranhas.
Solidificada.

Parir

Costumo escrever assim.
Sem pensar quem lê.
Quem sente.
Escrever.
Escrever.
A sentir.
Mim.

Não é um acto egoísta.

É apenas o meu modo.

De.

Ser.
Mas, hoje.
Hoje é directamente para vocês.
Uma pergunta.
Tenho uma questão para vós.
Todos criamos defesas.
Ao longo da vida todos criamos as nossas defesas.
Seja no trabalho.
Seja na familia.
Seja nas amizades.
Em conhecidos.
Em relacionamentos.
Tudo.
Em tudo criamos defesas.
Sabemos exactamento o ponto em que as criamos.
Em que decidimos que devemos seguir esse espermatezoide.
Fecundando o óvulo da razão, e surge.
E parimos assim as defesas.
Parimos assim aqueles muros, mais ou menos íngremes.
Mas, criamos.
E devemos a nós próprios o crescimento dessas mesmas defesas.
Se elas crescem mais ou menos robustas.
O problema é nosso.
A responsabilidade é unicamente nossa.
Se elas nos defedem.
E até que ponto nos defendem.
A minha questão é:
Até que ponto essas mesmas defesas não são nossas inimigas?
...
Esta merda anda na minha cabeça vai para dias.
Demasiados dias.
Muitos dias, aliás.
...
Muros.
Como degraus.
Mas, ao contrário.

Descarnada

Alma inconsciente.
Actos insanos.
Dizem alguns de boca cheia.
Nem tudo gera implicação, digo eu.
Tudo o que realizamos com sentido, tem um quê qualquer de insano, de inconsciente.
Uma obra de arte, é arte... porque transpira a insano.
Porque esgota.
Esgota a consciência.
Alma cheia.
Sentidos descarnados.
Toda a obra de arte é selvagem.
Como aqueles olhares que se procuram.
E nunca se tocam.
A paixão é assim.
Como a realidade. Aquela.
Que se quer primitiva.
Bruta.

Um dia destes...

- Tenho saudades tuas.
- Não, não tens saudades minhas.
- Tenho. Estou a dizer-te que tenho!
- Não. Tu tens saudades é de ti. De como tu eras comigo.
- E isso não é ter saudades tuas?
- Não. Isso é ter saudades nossas. Eu tenho saudades nossas.
Estou todos os dias comigo. Estou de quando em quando contigo.
Mas, nunca estou connosco. Tenho saudades nossas.
- De rir contigo.
- Sim.
- Tenho saudades tuas.
...
De gargalhar.
- Um dia destes atreve-te. Espanta-te. Surpreende-me. A dizer. Anda cá.
- E eu vou. E mesmo assim, irei ter saudades tuas.

Assumo: Sou uma puta!

O ser humano é uma puta.
Uma puta do Tempo.
O tempo é o xulo.
E nós putas inteligentes que somos.
Temos que tirar partido do Tempo.

E viver até cair de cu.
Seres humanos que se presem.
Ide.
Ide todos levar no cu.
Ide Viver s.f.f.

Grades? Só se for de minis.

Hoje.
Fim do dia.
Tasco do costume.
Bifana e moscatel.
Mesa de madeira.
Revista de papel.
Li:
“ Todo o homem que aparece na minha vida quer que seja dona de casa. Mas eu tenho um sonho. Sofro por estar sozinha, mas sofreria mais se abandonasse o sentir da minha vida. “ ( by Paulo Coelho in Crónia Semanal – Revista Lux)

Ontem.
Algures na madrugada.
Serra do costume.
Cigarro e navalha.
Degrau de granito.
Ouvi:
“Não suporto a tua independência. Assusta-me essa tua mania de viver estranhamente.”

Pena só hoje ter lido Paulo Coelho.
Seria uma boa resposta.
Na altura só me lembrei de pedir lume.

Raio X

Há uma certa elegância no andar.
Não falo a nível estético.
Falo no modo como o ser humano se movimenta.
Na força que pisa o chão.
Na maneira de colocar as mãos.
Se olha para o infinito.
Se vai cabisbaixo.
Ou a tender para os lados.
Se aproveita o seu andar.
Se por outra perde tempo em mostrar esse mesmo andar aos demais.
Se pisa a calçada com carácter.
Ou se é indiferente ao asfalto.
Há uma certa elegância no andar.
Como que um raio X.
Não um exame de verdadeiro ou falso.
Mesmo, um raio X.
Um sentir que realmente aquela pessoa tem um 'quê' qualquer.
Existem andares desconformes.
Outros atardoados.
Ainda os há cheio de propósitos.
Tenho para mim que o andar é como a gravura da alma.
... Passos que nos ficam...

Não me fodam a cabeça!

Todas as coisas que não eram suposto acontecer.
Acontecem!
E inexplicavelmente.
Abalam.
Eu sei que sou cheia de erros.
Todos temos os nossos.
E quem nos os tem. É porque mente.
Agora, não me fodam é a cabeça a dizer que não tenho coração.
Porque isso, é talvez a única coisa, que ainda me resta.

Arestas

A única coisa que as pessoas têm em comum,

são as unhas.
A diferença reside no limar e no pintar.
Nunca comprei verniz.
E a minha lima é uma tesoura de costura.
Tirando isso.
Sou uma mulher normal.

Movimentos

A vida quer se safada.
Espantada.
De fraquezas.
Agrada-me as habilidades.
Aquelas,

que o ser humano faz comodamente in(s)talado na (in)lucidez.
É.
A vida quer se realmente safada.

Anarquia

Ás vezes.
E digamos que na maior parte das vezes, é tudo uma questão de humilhação.
Quando agimos pelo pensamento, a chamada razão, humilhamos o sentimento, donde humildemente fragmentamos a nossa essência.
Quando agimos pelo coração, a chamada percepção; humilhamos o pensamento.
Guerriamos.
Fatigamo-nos com tantas humilhações.
Vivemos pelo menos umas dez (vá onze) humilhações destas por dia.
E nunca ficamos contentes.
Esquerda. Não!
Vai pela direita.
Porra é em frente.
Cruzamentos.
Razão versus coração.
Humilhações. Balança em nós todos os dias, todo santo dia.
É como um abanar de anca.
Abanamos a anca pelo que sentimos.
Paramos a anca pela razão.
Como se a razão fosse a verdade.
E a verdade a estagnação.
Um dia destes reciclo estas ditas humilhações.
Seja no ecoponto azul, verde ou amarelo.
Mas, a vontade... ahhh a vontade essa fica.
Sem qualquer data de validade.
....
E que esta seja anarquia!
Uma total e louca anarquia sem absolutismos indeterminados.
Feita de um qualquer temperamento.
Aquele.
Em que um abanar de anca não é ‘parado’ por uma qualquer estagnação!

Frenesins, portanto!

Re(nascer) Re(voar) Re(fazer)

Existe sempre uma primeira vez para tudo.
Existem sempre coisas que nunca chegamos a fazer.
Por pensarmos que nos ferem.
Ou que nos transcendem.
Coisas simples que não fazemos.
Porque são simples.
E preferimos o complicado.
Existe sempre uma primeira vez para tudo.
Para quebrarmos as asas.
E voltar a nascer.
Outras asas.
Mais fortes. Novos suportes.
Esperamos uma vida inteira que nos dêm um valor.
Aquele valor.
Aquelas pessoas.
E esquecemo-nos que somos nós.
Nós é que nos temos que dar, a esse mesmo valor.


Temos uma vida inteira para sermos pessoas.
E ocupamos tanto desse tempo apenas a sermos gente.

Trigonometrias. Sucessões. Geometrias. E afins!

Hoje disseram-me que dou demasiada importância à parte ‘não-científica’ dos alunos.
Não sei o que isso quer dizer.
Uma pessoa, é uma pessoa.
Com toda a sua parte científica, intelectual e emocional.
Um todo.
Como posso dividir as pessoas em parte ‘cientifica’ e ‘não científica’?
Pois, eu não sei fazer isso.
Passa largamente a centena de pessoas que lido diariamente.
Dos 16 aos 28 anos.
Nortenhos. Algarvios. Açorianos. Caldenses. Alfacinhas. Cabo-Verdianos. Angolanos.
Como posso passar grande percentagem do meu dia a lidar com estas pessoas, apenas cientificamente?
Não posso.
Não sei.
E não consigo.
Gosto deles.
Gosto que sorriem.
Incomoda-me quando estão tristes.
Eu gosto de pessoas.
E de pessoas com veias.
O sangue não vai directamente para o cérebro.
Passa antes pelo coração.
Como eu lhes costumo dizer: ‘O meu grande pecado é gostar de vocês’.
Hoje disseram-me que dou demasiada importância à parte ‘não-científica’ dos alunos.
Ao que respondi:
Um professor não é apenas um quadro negro. Para se fazer um puzzle é necessário sentir as peças. Não basta pensar nelas.
..
..
Digo eu, que não percebo nada disto!

Recordações

Lembro-me bem desse dia.
Estive duas horas à tua espera. Estava sol.
Aquela luz tímida que nos ofusca a retina.
Mas, que nos aquece o olhar.
Nesse dia preferi não conduzir.
Andei a pé pela cidade. Aquela cidade que um dia disseste nossa.
Lembras-te?
Em 2000 foste lá. Dormiste lá.
E eu na mesma cidade recusei-me a ti.
Nem sequer te vi.
E vagueamos os dois. Deambulamos.
E nunca nos enlançamos.
Sentiste?
Recuando.. lembro-me bem desse dia,

estava lá um senhor a vender jornais, perguntou o que fazia ali tão cedo...
Não respondi.

Ele disse que tanto tempo à espera que já não vinhas.
Nesse dia preferi não conduzir.
Foi uma boa opção essa em que colocaste a tua mão sobre a minha cintura

e conduziste todos os meus sentidos.
Expressões estas que nos ficam timidamente nas veias.
Sim. Lembro-me bem desse dia.
Sente-me hoje. Para não me esquecer amanhã.

Ontem perguntaste do que eu tinha medo.
Tenho medo disto.
Das recordações.

Testemunho Jeová

Passa o ano e tudo aumenta.
O pão. A fruta. O peixe. A carne.
A incompetência dos nossos politicos. A ironia dos que regem a nossa dita sociedade.
Estou um bocadinho farta.
Aliás, falando à bom português estou farta para caralho desta merda toda.
Fico fodida da vida a cada dia que passa.
A toda a hora passam-nos um atestado de burrice.
E nós que só queremos trabalhar e ter o nosso ao fim do mês, o que fazemos: Nada!
Niente. Zero.
Por medo de represálias, uns.
Por medo que nada se altere, outros.
E vai-se andando assim num país que se diz em franca expansão.
Desapareceu a Maddie, os pais foram presos por negligência? Não.
Se fossem portugueses iam presos? Iam.
A Esmeralda anda daqui para acolá.
Um psicólogo diz isto. Outro diz aquilo.
O juíz não diz nada.
No fim o povo bate palmas à familia superstar.
Um amigo meu concorreu aquela coisa da tvi, o casamento de pesadelo.
Não foi aceite. É homossexual.
Não faz mal. Nós até vamos ter outra televisão generalista.
E viva Portugal.
No outro dia fui multada.
Achei muito bem. Fiz merda. Não tinha documentos, e o veículo estava em segunda fila. Não resmunguei. O que era desnecessário ouvir, era: “Então ó colega quanto achas que devemos multar a senhora? Ela tem que nos pagar a gasolina? Você se portar bem... diminuimos a multa” (leve pancadinha no ombro).
Respeito as autoridades. Respeito-me a mim. Mas, que me apetecia mandar o Senhor Cabo ir levar no cú.. ai tanto que me apetecia.
O processo Casa Pia anda há uma meia dúzia de anos em compasso de espera. Toda a gente é paga para não piar, e o estado que tanto fala no direito paternal são os primeiros a tratar mal as nossas crianças.
O que nós fazemos? Não piamos.
O pior é que nem somos pagos para isso. Xiuuuuuuu
Um senhor aqui da terra foi apanhado com não sei quantos quilos de droga.
Isso foi há dois anos. O julgamento foi em Agosto. O guarda presidional que estava com ele, também andava meio branco. Os outros ficaram ilibados. Até hoje não sei com que provas. Mas, tudo bem. A malta gosta mesmo é de comer gato por lebre. A gaja continua a comer lagosta. E viva o camarão.
O vice-presidente da minha câmara municipal demitiu-se.
Eu que nem gosto de politicos, gostava dele. Tenho para mim que ele também andava farto desta coisa dos atestados de burrices e de cunhices.
O presidente da câmara municipal ao lado da minha, levou nos cornos em plena praça pública porque andava a foder com uma vareadora lá do sítio ou lá o que era, o que aconteceu? O Bombarral ficou com um parque estacionamento no lugar da pancadaria, não vá o agressor não ter lugar para estacionar os cornos, e o presidente a vergonha.
Agora anda aí a moda de uns tais portáteis a 150 euros (há escolas que foram pelos ares com uns míseros ventinhos mas, na boa... a malta tem o msn, tudo se resolve).
Não sou ninguém. Não sou inteligente. Nem tão pouco intelectual.
Mas, apeteceu-me bufar.
Porque... eu quando peço coelho.
É porque quero coelho.
A cabeça do gato é para colocar à vista.

Bom dia de Reis!

P.S.: Um dia destes bateu aqui à porta uma senhora, acho que era Jeová, falei-lhe sobre estas coisas.. ao que ela me disse .. ohhh menina para isso só a fé.

Autenticidades envolventes!

Sabem o que eu gosto mesmo, mesmo, mesmo, mesmo nos seres humanos?
A cumplicidade. Aquela terna e eterna cumplicidade.
Autenticidade, portanto.

Por falar nisso.
Tu que estavas na Nazaré de casaco verde,

gestos precisos, passos envolventes e olhar autêntico.

Vê se me achas.
É que aqui a estranha adorou dançar contigo. :P

Para vocês, um piscar de olho! Meu! Aquele!

Hoje dia 28 de Dezembro de 2007.
Dia nostálgico. Ficamos sempre assim nas vésperas de aniversário não é?
Não sei se é nostalgia...
Mas, fazemos sempre como que uma retrospectiva.
Parece que todos os dias passam pela nossa cabeça.
E essencialmente... pelo nosso coração.
As pessoas que conhecemos.
As pessoas que perdemos.
Os sorrisos que demos.
Os que ficaram por dar.
As lágrimas sentidas.
E as sofridas também.
Dói sempre pensar nos ‘ses’.
E ainda dói mais, sentir os ‘mas’.
Não sei se estou velha.
Sinceramente?
Sinto-me cada vez mais nova.
Sei que tenho rugas.
E alguns cabelos brancos também.
Mas, sinto-me a cada dia renascer.
A guardar cada pôr do sol.
Cada orvalho.
Cada onda salgada.
A sentir tudo como se fosse a primeira vez.
Isto de estar quase a chegar aos trinta, pode ser tenebroso.
Mas, eu cá acho, que é estranhamente saboroso.
De um sal quanto baste.
E de pimenta ao exagero!
No outro dia perguntaram-me a idade.
Ao que eu respondi:
Estou na idade do orgasmo!
Naquela idade dos gestos (d) equilibrados.
Mas, com muito desassossego à mistura.
Naqueles tempos sem ponteiros.
Em que uma boa gargalhada vale um punhado de tudo.
Em que todos os segundos contam.
Naquela idade em que as escolhas valem um respirar.
Aquele respirar.
Sinceramente?
Acho que nunca respirei tão bem!
E agora vou bazar para o Baleal (sim. porque as cotas também podem dizer bazar) dar aquele mergulho de madrugada, no último dia dos vinte e sete.
Até para o ano minha gente.
Que sintam tudo. Que sorriem ainda mais o tudo.
Vivam sempre. E vivam bem.
Abraço enorme e apertado aqui da estranha para vocês.
P.S.: Um beijo em cada uma das vossas bochechas, dado de pernas para o AR, com um leve piscar de olhos.
Gosto de vocês, porra!
P.S.2: Naquela idade em que olhar nas retinas já custa um bocadinho menos! Naquela idade em que simplesmente já não há pachorra para o banal... porque o que a malta quer verdadeiramente, é Sal!

Intermitente

Ontem não choveu.
Pelo menos de madrugada, não choveu.
A estrada tinha poças.
A condução meia tresloucada.

Mas, não chovia.
Os semáforos do costume estão avariados.
Não parei.
Quase a chegar a casa recebo um telefonema.
Do outro lado uma voz triste.
E a estrada cheia de poças.
Falou comigo calmamente.
Pausadamente.
Com aquele tom sempre lúgubre.

Falou.
E eu chovi.
Chovi. Chovi. Chovi.
E do outro lado aquela voz.
Aquele timbre sossegado mas, a soluçar por dentro.
Disse o que eu não queria ouvir.
Assim. A milhares de quilómetros de distância.
Existem madrugadas cujos semáforos deveriam funcionar.
Nem que fosse o intermitente!

Transparente

É uma frase feita mas, inevitavelmente é disso que se trata.
Todas as pessoas que passam na nossa vida, não passam sem sentido.
E quando falo todas. É todas.
Todas as pessoas que cruzam connosco, dia após dia levam um pouco de nós.
E nós, ficamos com um bocadinho delas.
Seja um gesto.
Um olhar.
Uma palavra.
Um silêncio.
Mas, fica sempre qualquer coisa.
Um qualquer coisa que mais cedo ou mais tarde, fará um sentido.
Aquele sentido.
Por vezes [e na maior parte das vezes] privamos com pessoas diaramente que não nos conhecem, horas após horas... e não nos conhecem.
E julgam conhecer, e tiram conclusões.
Que depois de espremidas, não são mais que puras aberrações.
Desconexas. Sem fundamento.
Pessoas a quem devemos respeito. Carinho. Amor. Mas, não nos conhecem.
E as células do nosso coração desgastam-se. Acabam.
Mas, depois existem as outras pessoas.
Aquelas.
Que passam na nossa vida e já nem nos lembramos porquê.
E nem vale a pena questionar.
Porque o que vale a pena, não pode ser questionado.
Não sou nada. Mas, uma das coisas que aprendi no meu nada, foi isso mesmo:
Não questionar certos sentidos.
Porque certos sentidos valem por si só.
E basta.
E valem o que valem.
Estou agora a escrever este texto, e eis que recebo a seguinte mensagem via sms:
“Nada na vida tem tempo definifo... ou é, ou não é! E o comboio só passa uma vez... Pode até passar uma segunda vez mas, as carruagens já são outras. Medo? De quê? Viver.. Usufruir... Sentir?? Vida?? Só tenho esta, e é para viver, para partilhar tudo mas, tudo de forma intensa e verdadeira!”

É.
Certos sentidos valem o que valem.
E valem por si só!

Gosto de muitas pessoas.
Mas, sei que apenas algumas conseguem sentir esse meu gostar.
Este meu estranho modo de sentir.
De viver.
Para essas pessoas o meu muito obrigado.
Meus senhores, é um previlégio fazer parte do vosso metro quadrado.

Foz [a da Figueira]

Já era tarde.
Não era por ser noite.
A correr para a madrugada.
Mas, foi tarde.
Fui tudo tarde. Muito devagavar.
Muito pensado. Muito equilibrado.
Essas coisas querem-se cedo.
De tangentes.
De curvas. Contracurvas.
Saltos. Infernos.
Para chegar lá acima.
De becos. Ruas. De esquina.
Essas coisas querem-se inesperadas.
O que aconteceu, é que foi tarde.
Não penses que era por ser noite a correr para a madrugada.
Mas, é que foi mesmo tarde.
Por outro lado, no outro dia não era cedo nem tarde.
Foi na hora de almoço.
A puxar para a sobremesa.
Em Setúbal.
E até o barco deu meia volta.
Mas, sem dúvida alguma que foi na Figueira que se deu a volta inteira.
Está na hora!
Vens?

E MAI NADA!

Estimados clientes.
Estamos fechados.
É o mote.
Estou de férias para pessoas hipócritas.
Estou de férias para seres humanos cínicos.
Estou de férias para mamíferos mal passados.
Porque as pessoas querem-se passadas.
E transparentes.
De que vale premeditar os gestos?
De que vale premeditar os sentimentos?
Meus amores, a vida é curta demais para essas merdas.
Efectivamente, as pessoas querem-se passadas.
Porque para um bife mal passado, vou ao restaurante da esquina.
Porque para gestos mecanizados, vou à oficina da vila.
Porque para sentimentos mal trapilhas, vou ao alfaiate do dito cujo.
Que nem dito cujo é, porque nem sequer houve abandono.
Abandono da banalidade.
Sinceramente?
Gostava mesmo que houvesse um certo abandono da banalidade.
Rectifíco.
Gostava mesmo que houvesse um total abandono da banalidade.
Cada vez mais procuram pessoas banais...
E eu sorrio.
E vejo.
E observo.
E penso tudo. E sinto ainda o mais tudo.
E vomito todos esses credos completamente insignificantes.
Porque são apenas isso, insignificantes.
Banais.
Na semana passada ouvi falar muito numa lei, abolir os partidos políticos com menos de 5000 militantes.
Creio que o meu partido esteja pela hora da morte.
E sinceramente?
Estou-me a cagar!
O banal que se foda!

Tirando essa gente toda:
Estimados cliente.
Estamos abertos!
Arigatô. Gracias. Volte sempre.
Qualquer tipo de reclamação ó fáxavor de se dirigir a uma qualquer pessoa atinada mais próxima.

Meia Alma. Cavalita e Meia!

Ando com meia alma ás cavalitas.
A outra metade sei bem onde a deixei.
Mas, receio que já lá não esteja.
Guardaste-a?
Não, a Alma!
Mas, as cavalitas!

24 horas

Portimão.
Meio dia.
Sms.
Vem ter comigo.
Faro.
22h30.
Sms.
Já cá estou.
Sevilha.
01h00.
Ao ouvido.
Um gosto de ti.
Foi num banco de jardim.
..
08h30.
Na parede da igreja.
Chamaste-me de maluca.
E eu não me importei.
Punta Umbria.
17h00.
Dunas.
Areia molhada.
Aquele aperto.
E que aperto!
Lisboa.
Meia noite.
Adeus.

Foi em Setembro.
Há realmente verões fabulosos. Não há?

Quando é que 'me' espreitas?

Ó vida !

....

- É que ando com a neura.

Tenho a modos que a... aorta amuada. -