Sombras

De Inverno era por volta das dezassete horas e quinze minutos,

de Verão era um pouco mais tarde, e nunca com os quinze minutos.

Apertava os ténis rotos, um deles já sem atacadores.

E saia.

Descia as escadas de dois em dois degraus.

No Inverno, pois no Verão cada degrau tinha outro sabor.

Não porque era melhor mas, porque era(m) mais denso.

A porta do prédio estava sempre entreaberta.

Quer dizer, no Outono nem porta tinha.

E saia.

Saia pela rua abaixo com um desalmamento tal que parecia mudo.

Não de fala.

A rua era íngreme, de calçada, de ferro de varandas, de vasos sem terra.

Lá ao fundo um pombal de madeira de eucalipto.

E pelas dezoito horas menos dez minutos ele parava.

De Primavera.

E escrevia um bilhete, pousava o lápis no alpendre da mercearia ao lado.

Pousava-o, não o guardava. Pois nunca escrevia tudo o que queria mas, apenas o que podia.

E o que podia era tão pouco, que estremecia.

Suava a alma aquele estremecer.

O espírito nem tanto.

Mas, a Alma... ai a alma o quanto suava.

E já pingava nas letras daquele manuscrito que ele cuidadosamente enrolava.

E tirou o único atacador que tinha.

Pegou no pequeno papel e no pombo de nome Medo, atou no tornozelo do 'Medo' o manuscrito.

Atou.

Não se soltou.

Tinha Asas.

Mas, tinha medo.

E ficou apenas.

Assim.

Apenas.