Setembro

Ela esfregava as mãos.
As palmas estavam húmidas.
Rugosas de saudades.
Os dedos ansiavam uma qualquer coisa nunca esquecida.
E ele acordado.
Nervoso. E subia a calçada.
E corria.
Corria.
E lá no fundo a chuva.
Chovia.
Gotas grossas.
Molhadas. Húmidas. Transparentes.
Lembradas.
E ela abriu os braços.
E os olhos.
Ai os olhos.
A retina no diâmetro.
Naquele diâmetro que só os amantes sabem medir.
Não há compassos.
Réguas. Medições.
Tensões.
E o existe, passou ao sentir.
E o sentir a eles.
A nós.
Estão a sentir?
Sintam.
Sintam cada gota dessa chuva.
E escorre pela testa.
E passa no sobrolho.
Esfrega o nariz.
Esfrega. Esfrega.

Testa.

Pálpebra.

Esfrega.
Bochecha.
Lábios grossos. Beijou.
Beijo-te, disse ele.
E ela chorou.
Como só as árvores do Outono sabem chorar.
Com dourados e veias.
E corre o sangue. E encosta o peito.
E senti.
Senti o bater.
Bateu.
Cabelo enrolado.
Língua que satisfaz.
Foi em Setembro.
Um dia disseste-me que todos os negócios que fizeres comigo passam pelo coração.
Não estou a leilão.
A minha base de licitação?
É a tua.
Beija-me.
È o fim do verão.
As folhas começam a cair.
Eleva-me.
É Setembro!
…
Estou a suar!

Suei!